sábado, 27 de junio de 2009
martes, 9 de junio de 2009
YAXKIN MELCHY
Ciudad de México, 1985
para AM y HH
este rizoma
EMILIO, LA DANZA Y LA ESCRITURA
representación intercultural
I
Emilio, Escritor, voy a confesarte como es que secretamente yo amo las nubes y no quiero nada de ti. Estoy en el mismo escritorio del verbo ser que ayer fuiste tú y que odio porque hoy
tu corazón es un pozo
pero no haré nada
no puedo escribir
me reventaré
todo
me cortaré
ambulancia
me moriré
en el cuerpo de los adultos
espacio tiempo explosiones
los niños abandonaron el mundo de las bocas cerradas
el murmullo de las cavernas
volaron de aeropuertos instalados sobre los centros comerciales
y la gente abajo siguió comprando desesperada boletos para el futuro
la narración que a continuación se sugiere, proviene de un pájaro abecedario que vive en las cuencas de la muerte:
En el invierno empezamos a escribir, el Sol ya no era un poema ni una novela ni un ensayo, el Sol era un hocico desangrado Y dentro del Sol se recibieron unos textos proféticos que señalaban los eclipses como remolinos y los cometas como barcos
no hay delirio, es brutal el amor. no hay delirio moscas vuelan en el corazón. no hay delirio hay sal en los ojos, no hay delirio escucho el coro del robot E:
01100101 01101100 00100000 01100001 01101100 01100111 01101111 01110010 01101001 01110100 01101101 01101111 00100000 01100001 01100100 01101110 00100000 01100101 01110011 00100000 01101100 01100001 00100000 01100101 01111000 01110000 01101100 01101111 01110011 01101001 11110011 01101110 00100000 01100100 01100101 01101100 00100000 01100011 01101111 01110010 01100001 01111010 11110011 01101110 00100000 01100011 11110011 01110011 01101101 01101001 01100011 01101111 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 00100000 01110110 01101001 01100100 01100001 00100000 01100101 01110011 00100000 01101100 01100001 00100000 01110100 01100101 01110010 01100011 01100101 01110010 01100001 00100000 01100100 01101001 01101101 01100101 01101110 01110011 01101001 11110011 01101110 00100000 01100100 01100101 01101100 00100000 01110100 01101001 01100101 01101101 01110000 01101111 00100000 01001110 01101111 01110011 01101111 01110100 01110010 01101111 01110011 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111 01110011 00100000 01100101 01101100 00100000 01101110 01100001 01100011 01101001 01101101 01101001 01100101 01101110 01110100 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01100001 00100000 01110000 01101111 01100101 01110011 11101101 01100001 00100000 01001110 01101111 01110011 01101111 01110100 01110010 01101111 01110011 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111 01110011 00100000 01100101 01101100 00100000 01100011 01101111 01110010 01100001 01111010 11110011 01101110 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110000 01101111 01100101 01110100 01100001 01110011 00100000 01110001 01110101 01100101 00100000 01110011 01100101 00100000 01100110 01110101 01100101 01110010 01101111 01101110 00100000 01100001 00100000 01101100 01100101 01101010 01100001 01101110 01100001 01110011 00100000 01100101 01110011 01110100 01110010 01100101 01101100 01101100 01100001 01110011 00100000 01111001 00100000 01100100 01100101 01101010 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100101 01101100 00100000 01110100 01100101 01110011 01110100 01100001 01101101 01100101 01101110 01110100 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01110011 01110101 01110011 00100000 01110000 01100101 01110011 01100001 01100100 01101001 01101100 01101100 01100001 01110011 00100000 01001110 01101111 01110011 01101111 01110100 01110010 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111 01110011 00100000 01100101 01101100 00100000 01101101 01100001 01110010 00100000 01111001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110011 01110101 01100101 11110001 01101111 01110011 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 11100001 01110010 01100010 01101111 01101100 01100101 01110011 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 01110011 00100000 01110000 11100001 01100111 01101001 01101110 01100001 01110011 00100000 01100101 01110011 01100011 01110010 01101001 01110100 01100001 01110011 00100000 01001100 01100001 01110011 00100000 01100100 01101001 01101101 01100101 01101110 01110011 01101001 01101111 01101110 01100101 01110011 00100000 01110110 01100001 01101110 00100000 01110010 01101111 01100100 01100001 01101110 01100100 01101111 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 00100000 11111010 01101100 01110100 01101001 01101101 01100001 00100000 01110101 01110100 01101001 01101100 01101001 01100100 01100001 01100100 00100000 01100100 01100101 01101100 00100000 01101100 01101001 01100010 01110010 01101111 00100000 01100101 01110011 00100000 01100001 01100010 01110010 01101001 01110010 00100000 01101100 01100001 00100000 01110000 01110101 01100101 01110010 01110100 01100001 00100000 01100100 01101001 01101101 01100101 01101110 01110011 01101001 01101111 01101110 01100001 01101100 00100000 01100100 01100101 00100000 01101111 01110100 01110010 01101111 00100000 01101101 01110101 01101110 01100100 01101111 00100000 01100011 01101111 01101101 01101111 00100000 01100110 01101001 01101110 01100001 01101100 00100000 01100100 01100101 00100000 01110011 01110101 00100000 01110000 01110010 01101111 01110000 01101001 01101111 00100000 01100001 01101100 01100111 01101111 01110010 01101001 01110100 01101101 01101111
porque en el futuro todos pedirán perdón de rodillas a la gran CC, no hay delirio, hay muchachos que lloran y muchachas que se ahorcan hay muchachos que se cortan y muchachas que repiten y repiten a sus hijos como pesadillas todos los días. hemos parido y criado estas pesadillas del espacio y del tiempo. grande es la tristeza nacida de la boca de un pozo a donde cayeron mi madre y mi padre y mi hermana. no hay delirio hay ángeles. no hay delirio hay una suerte de ficción de la muerte en la electrónica. no hay delirio hay un speak in english. no hay delirio hay un bárbaro cortando un cristal para hacerse un performance. no hay delirio ni deliria sino una bandera transgénero. no hay delirio sino el himno nacional de la cocaína. no hay delirio hay días océanicos en la lavadora, un barquito dando vueltas con el estómago mareado. no hay delirio he nacido con la E de la M triste. no hay delirio un pajarito vino a posarse en mis ojos y las rosas cayeron del cielo: las arrojaba mi abuela. no hay delirio estoy agarrando a éste pequeño escarabajo adjetivo y le arranco las patas. no hay delirio si si no si si no si no si si no si no no si no no si no no no no no no no si si no no si si si no si si no no si no si no si si no si si si no no si si no si si si si no si si no si si no si no si si no no no no si no no si no no no no no no si si no no si no si no si si si no no si si no no si no no no no no no si si no no si no no no si si no no si no si no si si no si si no no no no si no no no no no no si no si no no si si no si si no si si si si no si si no si si no no
Emilio corrías escribiendo tras el intento de hacerte un hombre pero más corrías con el algoritmo que serpenteaba, escritura que ondeaba se enroscaba, desaparecía, volvía a tu memoria. era un punto distante y una condición lógica cada letra, pero podías revelar los poemas de los humanos:
01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01100100 01101111 01101101 01101001 01101110 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100101 01101100 00100000 01110000 01110101 01100101 01100010 01101100 01101111 00100000 01100100 01100101 01110010 01110010 01101111 01110100 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01101101 01110101 01100101 01110010 01110100 01101111 01110011
Los muertos del futuro también fueron enterrados en este segundo,
y eso aplica para ustedes también
si han de venir acá, a mi corona de cuchillos y a mi falda de manos:
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Alan-1
¡Explosiones mi amor!, El Romanticismo se hizo pedazos, ¡Explosiones mi amor!
Las escrituras de Alan-1 y de Héctor-1 regresaron por los ríos subterráneos para florecer en el suelo de los huesos
Manantial Azul lo llamaremos
Manantial Humo lo llamaremos
La escritura de los tres brazos también sube a florecer en el suelo de huesos
Manantial Sombra lo llamaremos
Manantial Blanco lo llamaremos
Manantial Arco iris lo llamaremos
EXPLOSIONES MI AMOR, El Realismo se hizo pedazos, EXPLOSIONES MI AMOR
Los muchachos tocaban su boca con los dedos de los pies
de esta manera ellos simbolizaban el renacimiento de la Tierra
los tubérculos de lirio floreaban dentro de las casas y de ellos se obtenía una mariposa, aquella que en otro día y en otro sueño viste nectando en la noche.
Luego los muchachos tenían en los brazos unos tubos
porque
¿Qué es el Sol? : El final de un caleidoscopio
¿Qué es el tiempo? : La música.
Nuestros instrumentos rellenos con semillas y cuando sucede el tiempo las semillas ya no son semillas, y son abejas.
¿Y qué el espacio? :
Nuestra casa
¿Y cuál el espacio para los vivos? :
Estos pasos del baile que te he enseñado
¿Y cuál el espacio para los muertos? :
La pared sobre la que acabas de escribir.
Héctor-1
La última vez que te vi en los árboles aún no hablabas y me escuchabas con los ojos abiertos mientras yo te decía que pronto dejarías la vida y cambiarías de colores como la rueda cromática, aquello, sucedió en un tiempo lejano que olvidé cuando yo morí. Ayer fue la última vez que te vi, lo sé, porque estabas en los pastos azules y aún no hablabas y pese a la ceguera me escuchaste atento mientras yo te decía que dejarías la vida y cambiarías de colores porque el cariño es una pala que desentierra a los muertos, osea, una palabra. Una palabra no tiene color sino todos los colores con los que hubo muerto y vuelto a nacer, esto, lo recordaré en un futuro no muy lejano.
(partitura del descanso y relajación, música a elegir)
II
ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas
Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada
Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso
Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas
Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonce la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas
Mi cruz de trenzas es una carcajada
Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños
Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto
Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho
Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas
A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas
En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas
Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños
La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado
Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre
pero nadie responde
y se nos queman los cielos
Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son
Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida
La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte
Figuras Literarias:
Aviones literarios sobre mi cuerpo
Ciudad de México, 1985
para AM y HH
este rizoma
EMILIO, LA DANZA Y LA ESCRITURA
representación intercultural
I
Emilio, Escritor, voy a confesarte como es que secretamente yo amo las nubes y no quiero nada de ti. Estoy en el mismo escritorio del verbo ser que ayer fuiste tú y que odio porque hoy
tu corazón es un pozo
pero no haré nada
no puedo escribir
me reventaré
todo
me cortaré
ambulancia
me moriré
en el cuerpo de los adultos
espacio tiempo explosiones
los niños abandonaron el mundo de las bocas cerradas
el murmullo de las cavernas
volaron de aeropuertos instalados sobre los centros comerciales
y la gente abajo siguió comprando desesperada boletos para el futuro
la narración que a continuación se sugiere, proviene de un pájaro abecedario que vive en las cuencas de la muerte:
En el invierno empezamos a escribir, el Sol ya no era un poema ni una novela ni un ensayo, el Sol era un hocico desangrado Y dentro del Sol se recibieron unos textos proféticos que señalaban los eclipses como remolinos y los cometas como barcos
no hay delirio, es brutal el amor. no hay delirio moscas vuelan en el corazón. no hay delirio hay sal en los ojos, no hay delirio escucho el coro del robot E:
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porque en el futuro todos pedirán perdón de rodillas a la gran CC, no hay delirio, hay muchachos que lloran y muchachas que se ahorcan hay muchachos que se cortan y muchachas que repiten y repiten a sus hijos como pesadillas todos los días. hemos parido y criado estas pesadillas del espacio y del tiempo. grande es la tristeza nacida de la boca de un pozo a donde cayeron mi madre y mi padre y mi hermana. no hay delirio hay ángeles. no hay delirio hay una suerte de ficción de la muerte en la electrónica. no hay delirio hay un speak in english. no hay delirio hay un bárbaro cortando un cristal para hacerse un performance. no hay delirio ni deliria sino una bandera transgénero. no hay delirio sino el himno nacional de la cocaína. no hay delirio hay días océanicos en la lavadora, un barquito dando vueltas con el estómago mareado. no hay delirio he nacido con la E de la M triste. no hay delirio un pajarito vino a posarse en mis ojos y las rosas cayeron del cielo: las arrojaba mi abuela. no hay delirio estoy agarrando a éste pequeño escarabajo adjetivo y le arranco las patas. no hay delirio si si no si si no si no si si no si no no si no no si no no no no no no no si si no no si si si no si si no no si no si no si si no si si si no no si si no si si si si no si si no si si no si no si si no no no no si no no si no no no no no no si si no no si no si no si si si no no si si no no si no no no no no no si si no no si no no no si si no no si no si no si si no si si no no no no si no no no no no no si no si no no si si no si si no si si si si no si si no si si no no
Emilio corrías escribiendo tras el intento de hacerte un hombre pero más corrías con el algoritmo que serpenteaba, escritura que ondeaba se enroscaba, desaparecía, volvía a tu memoria. era un punto distante y una condición lógica cada letra, pero podías revelar los poemas de los humanos:
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Los muertos del futuro también fueron enterrados en este segundo,
y eso aplica para ustedes también
si han de venir acá, a mi corona de cuchillos y a mi falda de manos:
01001100 01000001 01010011 00100000 01001100 01000101 01010100 01010010 01000001 01010011 00100000 01001101 01010101 01000101 01010010 01010100 01000001 01010011 00100000 01000100 01000101 00100000 01001100 01001111 01010011 00100000 01001000 01001111 01001101 01000010 01010010 01000101 01010011 00001101 00001010 00001101 00001010 01101100 01100001 00100000 01100101 01111000 01110000 01101100 01101111 01110011 01101001 01101111 01101110 01100101 01110011 00100000 01110011 01101111 01101110 00100000 11000011 10100001 01110010 01100010 01101111 01101100 01100101 01110011 00100000 01110000 01100001 01110010 01100001 00100000 01110011 01101001 01100101 01101101 01110000 01110010 01100101 00001101 00001010 01101101 01101001 00100000 01100001 01101101 01101001 01100111 01101111 00100000 01001101 01001000 00001101 00001010 00001101 00001010 01101100 01100001 01110011 00100000 01110110 01100101 01101110 01110100 01100001 01101110 01100001 01110011 00100000 01110011 01101111 01101110 00100000 01101101 01100001 01110010 01100011 01101111 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01100110 01110101 01100101 01100111 01101111 00001101 00001010 01110000 01101111 01110010 00100000 01100100 01101111 01101110 01100100 01100101 00100000 01100011 01110010 01110101 01111010 01100001 01110010 11000011 10100001 01101110 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110100 01101001 01100111 01110010 01100101 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01100001 00100000 01101101 01110101 01100101 01110010 01110100 01100101 00001101 00001010 00001101 00001010 01101101 01110101 01110010 01100011 01101001 11000011 10101001 01101100 01100001 01100111 01101111 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01110100 01110010 01110101 01100101 01101110 01101111 01110011 00001101 00001010 01110110 01101111 01101100 01100001 01110010 11000011 10100001 01101110 00100000 01110011 01101111 01100010 01110010 01100101 00100000 01110100 01101001 00100000 01100001 01101101 01101001 01100111 01101111 00100000 01001100 00100000 01100111 01100101 01110010 01100001 01101110 01101001 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01100001 01110011 00100000 01110100 01110101 01101101 01100010 01100001 01110011 00001101 00001010 00001101 00001010 01100101 01101100 00100000 01100011 01110101 01100101 01110010 01110000 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01010110 00100000 01100101 01110010 01100001 00100000 01110101 01101110 00100000 01110100 01110010 01101001 01101110 01100101 01101111 00100000 01110000 01100001 01110010 01100001 00100000 01100010 01100001 01101010 01100001 01110010 00100000 01111001 00100000 01110011 01110101 01100010 01101001 01110010 00100000 01101000 01100001 01100011 01101001 01100001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110011 01110101 01100101 11000011 10110001 01101111 01110011 00100000 01111001 00100000 01110000 01100101 01110011 01100001 01100100 01101001 01101100 01101100 01100001 01110011 00001101 00001010
Alan-1
¡Explosiones mi amor!, El Romanticismo se hizo pedazos, ¡Explosiones mi amor!
Las escrituras de Alan-1 y de Héctor-1 regresaron por los ríos subterráneos para florecer en el suelo de los huesos
Manantial Azul lo llamaremos
Manantial Humo lo llamaremos
La escritura de los tres brazos también sube a florecer en el suelo de huesos
Manantial Sombra lo llamaremos
Manantial Blanco lo llamaremos
Manantial Arco iris lo llamaremos
EXPLOSIONES MI AMOR, El Realismo se hizo pedazos, EXPLOSIONES MI AMOR
Los muchachos tocaban su boca con los dedos de los pies
de esta manera ellos simbolizaban el renacimiento de la Tierra
los tubérculos de lirio floreaban dentro de las casas y de ellos se obtenía una mariposa, aquella que en otro día y en otro sueño viste nectando en la noche.
Luego los muchachos tenían en los brazos unos tubos
porque
¿Qué es el Sol? : El final de un caleidoscopio
¿Qué es el tiempo? : La música.
Nuestros instrumentos rellenos con semillas y cuando sucede el tiempo las semillas ya no son semillas, y son abejas.
¿Y qué el espacio? :
Nuestra casa
¿Y cuál el espacio para los vivos? :
Estos pasos del baile que te he enseñado
¿Y cuál el espacio para los muertos? :
La pared sobre la que acabas de escribir.
Héctor-1
La última vez que te vi en los árboles aún no hablabas y me escuchabas con los ojos abiertos mientras yo te decía que pronto dejarías la vida y cambiarías de colores como la rueda cromática, aquello, sucedió en un tiempo lejano que olvidé cuando yo morí. Ayer fue la última vez que te vi, lo sé, porque estabas en los pastos azules y aún no hablabas y pese a la ceguera me escuchaste atento mientras yo te decía que dejarías la vida y cambiarías de colores porque el cariño es una pala que desentierra a los muertos, osea, una palabra. Una palabra no tiene color sino todos los colores con los que hubo muerto y vuelto a nacer, esto, lo recordaré en un futuro no muy lejano.
(partitura del descanso y relajación, música a elegir)
II
ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas
Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada
Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso
Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas
Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonce la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas
Mi cruz de trenzas es una carcajada
Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños
Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto
Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho
Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas
A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas
En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas
Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños
La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado
Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre
pero nadie responde
y se nos queman los cielos
Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son
Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida
La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte
Figuras Literarias:
Aviones literarios sobre mi cuerpo
María José Pasos: Cartas a mi Theo
Querido Théo:
Me parece que ha pasado casi un siglo desde que Vincent murió, y desde entonces, no puedes negar que nada volvió a ser lo mismo. Old boy, los ríos se han envilecido, sin corriente que los jale hacia la playa. Pero reviso las viejas cartas, que a veces no me dicen gran cosa, las cartas, Théo, no vayas a quemarlas. Ahora comprendes que esa naturaleza no estaba llamándonos; se estaba despidiendo. Han muerto los árboles y pronto morirá la tierra, y los colores se despedirán de nosotros y nos quedará el gris. Pero, tu entiendes, no ese gris de infinitas posibilidades que Vincent, en su delirio, pudo descubrir. Todo se está volviendo gris como después de la lluvia, pero sin lluvia. Y después de eso ¿ Dónde estarás para recibir las cartas?.Hoy amaneció más tarde y probablemente el día se haga más corto. Los hombres se pudren dentro de la casa, y no sé qué hacer. Paseo alrededor de la tierra, pero todo es lo mismo. En estas mañana, tu sabes, old boy, cómo se pone todo. Había en un cuaderno de notas una frase de Millet que decía: preferiría no decir nada antes que expresarme débilmente. Ahora las fuerzas no me alcanzan para decir las cosas con un par de líneas fuertes. Estaré viviendo, yo también, la muerte de Vincent como algo cruelmente cierto. Pero tú, permanecerás en esta correspondencia. Has sido el único que logró mantenerse de pie. Aún en tu propia locura, que va acercándote a nosotros como si de pronto el cielo se despejara.No sé cuánto más podre resistir, pero yo también, en el momento de mi muerte, ten por seguro que guardaré una carta en mi bolsillo. Estará cerrada y será tuya. No la reclames, Théo, sabes que no es necesario, pues desde ahora comprendes lo que dirán sus páginas blancas.
Me parece que ha pasado casi un siglo desde que Vincent murió, y desde entonces, no puedes negar que nada volvió a ser lo mismo. Old boy, los ríos se han envilecido, sin corriente que los jale hacia la playa. Pero reviso las viejas cartas, que a veces no me dicen gran cosa, las cartas, Théo, no vayas a quemarlas. Ahora comprendes que esa naturaleza no estaba llamándonos; se estaba despidiendo. Han muerto los árboles y pronto morirá la tierra, y los colores se despedirán de nosotros y nos quedará el gris. Pero, tu entiendes, no ese gris de infinitas posibilidades que Vincent, en su delirio, pudo descubrir. Todo se está volviendo gris como después de la lluvia, pero sin lluvia. Y después de eso ¿ Dónde estarás para recibir las cartas?.Hoy amaneció más tarde y probablemente el día se haga más corto. Los hombres se pudren dentro de la casa, y no sé qué hacer. Paseo alrededor de la tierra, pero todo es lo mismo. En estas mañana, tu sabes, old boy, cómo se pone todo. Había en un cuaderno de notas una frase de Millet que decía: preferiría no decir nada antes que expresarme débilmente. Ahora las fuerzas no me alcanzan para decir las cosas con un par de líneas fuertes. Estaré viviendo, yo también, la muerte de Vincent como algo cruelmente cierto. Pero tú, permanecerás en esta correspondencia. Has sido el único que logró mantenerse de pie. Aún en tu propia locura, que va acercándote a nosotros como si de pronto el cielo se despejara.No sé cuánto más podre resistir, pero yo también, en el momento de mi muerte, ten por seguro que guardaré una carta en mi bolsillo. Estará cerrada y será tuya. No la reclames, Théo, sabes que no es necesario, pues desde ahora comprendes lo que dirán sus páginas blancas.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Diego Sanhueza
t)urgencia material
Llaga, paradojal
navío por la boca de su barro, naufraga
como apurándose los muebles
de un espacio muy distinto:
desorganizando un poco la materia
se ilumina por detrás,
por las orejas: el perro ciego que
me limpia las palabras
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Carlos Azócar
EL ESPERPENTO
Ganas
Ganas
De llorar
Ganas
Balbucea la lágrima
Esgrime el terco
Tu sabes que tu sabes
Todo o un poco que nos falta
Resiste
y por favor resísteme.
Si a veces beso y siesta
Hoy por hoy nube y sombra
Me niego y te niego
con los egos congelados
y la mirada a medias tintas
un caracol varado en su caracola yerta
pequeño en el espacio en que no cabe nada
más que un céntimo que niega
un ovillo ciego que se enreda lentamente en la tiniebla
para que cojas tú la punta del descrédito como guía
guíate por tus sombras y mentiras
y quizás encuentres algo en el fondo del fondo de nuestra tristeza
madre nuestra que estas en el hoy de todos los días
quisiera vivir mil años
quisiera
y terminar de un plumazo todo lo que quisimos
será un entonces en el que el tiempo caló al tiempo
y cogimos Maravilla
será ese ahora que nunca fuimos
Ganas
Ganas
De llorar
Ganas
Balbucea la lágrima
Esgrime el terco
Tu sabes que tu sabes
Todo o un poco que nos falta
Resiste
y por favor resísteme.
Si a veces beso y siesta
Hoy por hoy nube y sombra
Me niego y te niego
con los egos congelados
y la mirada a medias tintas
un caracol varado en su caracola yerta
pequeño en el espacio en que no cabe nada
más que un céntimo que niega
un ovillo ciego que se enreda lentamente en la tiniebla
para que cojas tú la punta del descrédito como guía
guíate por tus sombras y mentiras
y quizás encuentres algo en el fondo del fondo de nuestra tristeza
madre nuestra que estas en el hoy de todos los días
quisiera vivir mil años
quisiera
y terminar de un plumazo todo lo que quisimos
será un entonces en el que el tiempo caló al tiempo
y cogimos Maravilla
será ese ahora que nunca fuimos
FIGURITA DE PLASTICINA
En una tarde de calorcito pegajoso
Los gringos son aficionados a maquillar las películas porno, hacerlas cotidianas y crear la ilusión del alcance democrático, lo que acelera las fantasías de quien las observa. Un vaso de cerveza, una mesa con un quitasol cruzando la mesa (las cosas nos expresan su sexualidad-penetración evridei), en un local que podría ser como cualquiera (la gracia es que sea como cualquiera), en donde se junta una pareja de ocasión (como las que soñamos los pajeros evriminit), para charlar brevemente en una suerte de empelotamiento simbólico previo.
Gianna, cuyas medidas corporales alcanzan a las 9 cuartas en su nivel pectoral, 3 ¾ en su delgada cintura (que debe fortalecer diariamente con el fin de sostener el amplio capitel de su cuerpo) y 8 ½ cuartas en lo que es el complejo poto-vientre-muslos, con sus ojos separados, su boca grande (“buen molde” diría el Negro Bravo), y su nariz levemente larga y ratonil, ríe semi nerviosa (porque la actuación no es su fuerte), mirando su futura presa con ojos asesinos de calentura.
La conversación es un adorno, un catalizador lacónico de toda la energía desplegada a nivel no verbal, un tubo de escape: las miradas, las inmensas curvas voluptuosas de Gianna; me imagino (desde el lugar de Gianna) la figura de la poronga erectada palpitando como un ser vivo a través del pantalón, la boca, el deseo, el cambio de piernas y sobretodo, la certeza del show, la certidumbre de que en esa conversación nada se juega y que es, más que nada, un aperitivo, un causeo para la imaginación.
La hora ha llegado y parten abrazados hacia un cuarto que está a la vuelta. Entrecruzados sus manos no se aguantan y tocan lo que tienen que tocar. Pero Gianna es distinta. Apenas cruza la puerta se lanza en emboscada como una leona en busca de la poronga-bamby. Gianna no necesita cariño. Mientras sus manos desabrochan el pantalón, como un rotwailer, busca con su boca, encuentra, se traga aquella asustada quena de carne y la chupa a mil por hora, hambrienta (como aquellos desesperados que luchan por la comida lanzada desde los camiones), excesiva, siempre golosa. Impotente, el hombre que ve tal huracán, toma con sus manos la cabeza de Gianna y la aleja quirúrgicamente de su cuerpo. Tamaña intensidad sólo provocará la extinción del galán: el champañazo del caballero, el “corten” del director, y los ejercicios para que la herramienta extenuada vuelva a la vida.
Gianna, mira a los camarógrafos como pensando que si uno es poco, de a muchos la filmación llegará a su éxito. Los mira con una sonrisa amplia, que en conjunto con su nariz doblegada ante la inflexión facial de la risa, le da un matiz jack nicholsonizado, de perversión. Acto seguido, el galán se recupera de la primera embestida y Gianna toma nuevamente el control. Coloca su cola delante del susodicho y presiona. Gianna se mueve como una licuadora, cierra los ojos y se ríe perversamente mientras sus “naturals boobs” se tambalean en caótico sentido. El hombre está, sin duda, dominado ante la sobrenatural calentura de Gianna, ante su voluptuoso cuerpo, y ante esa mirada perversa, esa risa maquiavélica que trastoca los valores de género: el hombre violado, asustado, superado y afeminado; la mujer vejadora, soberbia, dominante y violadora. Así es Gianna.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Pía Aravena
pero claro que esto es un terrón de azúcar.
descreo de mi sueño cuando estás y no estás, intruso, en mi ardor
y porque veo a través de los soles de esta noche
que no dejan que me duerma
que me iluminan el cuerpo
con el agua que te robo, ciego.
pero que no alcanzan a volverla día.
no puedo dormir si no hay fe.
me doy otra vuelta con la almohada asida
en cisma contra este sueño
devolviéndome a lo que no parecía sueño,
aunque no conocemos la raíz de la diferencia.
porque he despertado en el medio
de la avidez por soñarte y del intento por hacer vívida la fantasía.
pero con los ojos incompletos
veo que en ambas no hay nada más que mi lecho desarmado
violentando el tocar de mi risita y amenazando con no acabar.
compruebo, removiendo mi humedad,
sacudiendo la ropa mojada por la noche infernal,
que el azar es un consuelo barato,
pero que también tiene todo permitido;
el azar hace rondas nocturnas.
me devuelvo, escojo devolverme y no soñar hoy
para oscilar en el deleite de no tener día,
y(¿pero?) tampoco noche.
un placer dejarlo todo
para quedarme en la periferia.
II
¿por qué podría ser peligroso mañana
algo que esta noche no era sino una misión vital?
y sobre todo una vez que ya la saboreaste toda
metiéndotela en la boca
como imposibilitado de encontrar otra forma
de hacerla tuya más que la instintiva
¿por qué la luz del sol te hace dejar de tiritar?
el día es la mitad larga que te devuelve a la proporción,
al recuadro donde se ve el panorama;
el día es la plataforma que te instala,
deus ex machina,
en el podio del que conoce
las cartas de los que se enfrentan.
es el dónde de cuando el misterio de lo grotesco
se sacude la viscosidad anterior como si nada.
un placer tomarlo todo
para quedarme en la periferia.
descreo de mi sueño cuando estás y no estás, intruso, en mi ardor
y porque veo a través de los soles de esta noche
que no dejan que me duerma
que me iluminan el cuerpo
con el agua que te robo, ciego.
pero que no alcanzan a volverla día.
no puedo dormir si no hay fe.
me doy otra vuelta con la almohada asida
en cisma contra este sueño
devolviéndome a lo que no parecía sueño,
aunque no conocemos la raíz de la diferencia.
porque he despertado en el medio
de la avidez por soñarte y del intento por hacer vívida la fantasía.
pero con los ojos incompletos
veo que en ambas no hay nada más que mi lecho desarmado
violentando el tocar de mi risita y amenazando con no acabar.
compruebo, removiendo mi humedad,
sacudiendo la ropa mojada por la noche infernal,
que el azar es un consuelo barato,
pero que también tiene todo permitido;
el azar hace rondas nocturnas.
me devuelvo, escojo devolverme y no soñar hoy
para oscilar en el deleite de no tener día,
y(¿pero?) tampoco noche.
un placer dejarlo todo
para quedarme en la periferia.
II
¿por qué podría ser peligroso mañana
algo que esta noche no era sino una misión vital?
y sobre todo una vez que ya la saboreaste toda
metiéndotela en la boca
como imposibilitado de encontrar otra forma
de hacerla tuya más que la instintiva
¿por qué la luz del sol te hace dejar de tiritar?
el día es la mitad larga que te devuelve a la proporción,
al recuadro donde se ve el panorama;
el día es la plataforma que te instala,
deus ex machina,
en el podio del que conoce
las cartas de los que se enfrentan.
es el dónde de cuando el misterio de lo grotesco
se sacude la viscosidad anterior como si nada.
un placer tomarlo todo
para quedarme en la periferia.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Alexánder Páez
PRESENTE
Dentro de todo lo salvo, finges sufrir abierta todo lo hombre de lo hombre,
divisas lo anterior de sombra, aquella ave siniestra que sopla tu frente como hace [tiempo,
sienes auguras, porque eres así, azul y verde como lo duro de piel y hueso.
Hueso, Hueso, simple lo es comer cuan todo, cuan lejos de lejos, el mísero
ambiente sonoro, músculo muscular de destino, y el hueso que soporta…
Abierta la plena siembra de ser tal como la semilla lunar de herida,
sonríe, sombría, sin que su olor a perra muerta crezca entre mi hueso abierto
y el cerrado de historia, tierra, olor, mujer y más mujer, más madre que todo
lo madre de mi origen, mis cuatro orígenes, de tanto en tanto el hueso final
de todo hueso, lo que todo hueso es en cuanto hueso, en su posibilidad,
capacidad, de ser el ser-hueso, dentro del espacio que le compete ser hueso…
Futuro de antes, tan anciano de vida como el mar de los ojos de los vientres
de cuanta hembra acostada en la siembra de los huesos, antigua de origen,
joven, jovial, de muerte en plena sangre de eso que la mitad nuestra sabe que no
seremos, porque el infinito gemido, de esa herida, de astilla, de gozo, anuncia,
renunciando, que todo lo palabra expuesta es siendo que sido un interminable
copular de huesos desteñidos, breves huesos que supieron antes
de ser fe, lucha, creación, transformación, seremos huesos enterrados y [saqueados,
vueltos a comer por el hocico hirviente de los Dioses, alabados sean los que [comen…
Y el presente que es presente de todos los presentes;
¿Qué come como hueso divino, si salta a la vista su anterioridad de viscoso [omnipresente?
¿Qué olor ausenta el viento de su aliento, el alarido de dolor, el suelo de mis [miedos?
¿Qué Nada se baña desnuda, en los parpados de ese hueso que no los cierra?
¿Siente La Angustia lo que es angustia por lo angustiante de ser La Angustia?
Huesos, solo el terrible anterior que seremos mostró todo lo presente que sido [tantas veces
No seremos
No quemamos
No vivimos
Ni todo lo podrido que hueso final de finales aspiramos a ser, porque
la abertura del Origen, se halla quemada por nuestro deseo firme de ser presente que nos angustia…
Dentro de todo lo salvo, finges sufrir abierta todo lo hombre de lo hombre,
divisas lo anterior de sombra, aquella ave siniestra que sopla tu frente como hace [tiempo,
sienes auguras, porque eres así, azul y verde como lo duro de piel y hueso.
Hueso, Hueso, simple lo es comer cuan todo, cuan lejos de lejos, el mísero
ambiente sonoro, músculo muscular de destino, y el hueso que soporta…
Abierta la plena siembra de ser tal como la semilla lunar de herida,
sonríe, sombría, sin que su olor a perra muerta crezca entre mi hueso abierto
y el cerrado de historia, tierra, olor, mujer y más mujer, más madre que todo
lo madre de mi origen, mis cuatro orígenes, de tanto en tanto el hueso final
de todo hueso, lo que todo hueso es en cuanto hueso, en su posibilidad,
capacidad, de ser el ser-hueso, dentro del espacio que le compete ser hueso…
Futuro de antes, tan anciano de vida como el mar de los ojos de los vientres
de cuanta hembra acostada en la siembra de los huesos, antigua de origen,
joven, jovial, de muerte en plena sangre de eso que la mitad nuestra sabe que no
seremos, porque el infinito gemido, de esa herida, de astilla, de gozo, anuncia,
renunciando, que todo lo palabra expuesta es siendo que sido un interminable
copular de huesos desteñidos, breves huesos que supieron antes
de ser fe, lucha, creación, transformación, seremos huesos enterrados y [saqueados,
vueltos a comer por el hocico hirviente de los Dioses, alabados sean los que [comen…
Y el presente que es presente de todos los presentes;
¿Qué come como hueso divino, si salta a la vista su anterioridad de viscoso [omnipresente?
¿Qué olor ausenta el viento de su aliento, el alarido de dolor, el suelo de mis [miedos?
¿Qué Nada se baña desnuda, en los parpados de ese hueso que no los cierra?
¿Siente La Angustia lo que es angustia por lo angustiante de ser La Angustia?
Huesos, solo el terrible anterior que seremos mostró todo lo presente que sido [tantas veces
No seremos
No quemamos
No vivimos
Ni todo lo podrido que hueso final de finales aspiramos a ser, porque
la abertura del Origen, se halla quemada por nuestro deseo firme de ser presente que nos angustia…
FIGURITA DE PLASTICINA
TENDENCIAS. HOY: GUSTAVO POSSE
El día jueves 9 de abril del presente año, El Mercurio, connotado periódico nacional, ofrecía al público una singular noticia que por entonces sumía a los bonaerenses en una fuerte controversia. Se trataba del muro que por iniciativa del lujoso barrio de la Horqueta pretendía erigirse para separar a los vecinos de dicho sector del menos acaudalado vecindario de San Fernando. La noticia no sorprenderá mayormente al lector avisado, que tendrá frescos en la memoria los ejemplos de Berlín, Rio de Janeiro o, más en casa, Huechuraba. Los seres humanos tenemos una honda predilección por el muro, desde Stalin a Pink Floyd. Como este mismo astuto lector habrá adivinado, el cometido de la presente nota de Burdelito no es dirimir sobre la conveniencia de resguardar los bienes de las familias de la Horqueta mediante la colocación de un muro lo suficientemente alto como para que el empeño del pobre desista al primer salto mediocre y desnutrido. La literatura antropológica registra diversos estudios que comprueban la inclinación del hombre por el muro. Lo que anima estas líneas es destacar una vez más los azarosos caminos que toma el saber para abrirse paso en la vida pública. La nota de El Mercurio se titula “Fuerte controversia en Buenos Aires por la construcción de muro que separa a dos barrios”. Es una suerte que en Burdelito contemos con un equipo de gente culta y refinada que pueda desmentir los hechos y aclarar esta confusión. Para nosotros, país aún hundido en el subdesarrollo, todo esto se resume en viejos tópicos como la discriminación y el clasismo, vagas ideas que un país de más alto vuelo como Argentina ha visto superadas hace ya varios lustros. La óptica sesgada y complaciente de El Mercurio, cuya orientación ideológica no es novedad, nos ha querido convencer de que estamos frente a un conflicto socioeconómico donde el rico aplasta al pobre. Nada que ver, si me permiten la expresión. Buenos Aires, cuna de grandes artistas e intelectuales, se debatía en una controversia filosófica de primer nivel. El protagonista: Gustavo Posse, intendente de San Isidro, gestor de la idea del muro. Era de esperarse que en nuestro clima cultural, romo y algo rancio, Posse apareciera como una suerte de promotor de la discriminación y el separatismo. Posse no es más que otro intelecto agudo y perspicaz que se suma a la larguísima lista de incomprendidos.
En la imagen que el lector podrá ver más arriba se aprecia lo que desde varios círculos filosóficos ha dado en llamarse “materialismo anticategorial” (denominación más afortunada que otras que seguramente pronto caerán en el olvido, como “materialismo radical” o incluso “antiidealismo neoatomista”). Ante la edificación de lo que vulgarmente se conoce como muro, los bonaerenses, que nos superan con creces en el cultivo del debate público, discutieron largamente sobre el estatus ontológico del objeto que ante sus ojos se erguía. Los habitantes de San Fernando insistían, haciendo gala de ese apego que el hombre humilde tiene por la tradición, en caracterizar aquello como muro. Una nota de inconformidad dominaba los rostros de los vecinos de la Horqueta, desazón cuyo motivo último no se esclareció sino hasta que el intrépido Posse alzó la mano para sentenciar: “Che, esto no es un muro, son bloques de cemento”. Y cómo no, de inmediato vinieron a la mente de los sanfernandinos los párrafos iniciales del Ser y la nada de Sartre, obra de cabecera de piqueteros y dueñas de casa (¡ay, qué lejos de nuestra chabacanería farandulera!): “El pensamiento moderno ha realizado un progreso considerable al reducir lo existente a la serie de las apariciones que lo manifiestan”. Un joven morenito que agitaba un banderín albiceleste increpó a Posse: “Andá, loco, o sea que vos querés retrotraernos a los sanfernandinos a ese clima nihilista de los sesenta donde la esencia quiso verse reducida a la apariencia, doctrina insulsa que no es más que la renuncia del pensamiento a su interminable búsqueda de lo permamente en la contingencia… no me lo banco, vieja”. Los aplausos alcanzaron todavía algunas limpias manos horquetenses, rápidamente interrumpidas por Posse: “Y sí, pibe, a ver quién esconde renuncias aquí. ¿Te parece que el pensamiento se dignifica borrando lo que hay de peculiar en cada cosa en favor de un símbolo descarnado, desarraigado, vacuo? Lo que todos vemos aquí es una serie de bloques de cemento… decime dónde está el ‘muro’; te diré: el muro es el estandarte de la pereza, lo que colma la realidad es la complejidad, la pluralidad, el fractal… boludo”. Al joven no le quedó más que persuadirse. El debate, amables lectores, se prolongó por horas. Como en otras tantas ocasiones, poca justicia a los hechos ha mostrado El Mercurio, más preocupado por satisfacer a los acalorados de siempre, sembrando rencillas donde el resto queremos ver florecer el progreso y la cultura.
Para finalizar, solo cabe invitar al lector interesado a consultar la obra más reciente de Gustavo Posse, Emjambre de sucesos que llevaron mi nombre, una rica y enjundiosa autobiografía intelectual en que, ya desde el título, reafirma el autor sus convicciones filosóficas. Es notable y conmovedora la narración de cómo la figura de Borges significó desde la más tierna infancia un ejemplo de rigor y originalidad, en especial tratándose del relato Funes el memorioso, texto aún de cabecera para Posse. “Pude allí obtener las primeras intuiciones de cómo existía algo de violencia en simplificar la multiplicidad de las cosas en las denominaciones que la historia de nuestro conformismo había tristemente consagrado; advertí que la realidad estaba asfixiada”, leemos en la página 17; “tal como para Funes resultaba intolerable llamar perro al mismo animal visto de frente y de costado, así yo indagué que bajo cada nombre no había más que un cementerio de objetos clamando ser vistos”.
Gustavo Posse ha vuelto a hacer noticia recientemente, a raíz de la muerte de un poblador de San Fernando que intentaba cruzar el muro (la serie de bloques de cemento). Ante la acusación de que un horquetense le habría dado muerte de un balazo, el sagaz Posse inquirió: “La ley condena asesinar a otro de un balazo, ¿pero qué intolerable prejuicio es el que llama ‘balazo’ a esta impulsión potente de pieza metálica mediante combustión de pólvora? Un poco de seriedad, señores, un poco de seriedad”.
En la imagen que el lector podrá ver más arriba se aprecia lo que desde varios círculos filosóficos ha dado en llamarse “materialismo anticategorial” (denominación más afortunada que otras que seguramente pronto caerán en el olvido, como “materialismo radical” o incluso “antiidealismo neoatomista”). Ante la edificación de lo que vulgarmente se conoce como muro, los bonaerenses, que nos superan con creces en el cultivo del debate público, discutieron largamente sobre el estatus ontológico del objeto que ante sus ojos se erguía. Los habitantes de San Fernando insistían, haciendo gala de ese apego que el hombre humilde tiene por la tradición, en caracterizar aquello como muro. Una nota de inconformidad dominaba los rostros de los vecinos de la Horqueta, desazón cuyo motivo último no se esclareció sino hasta que el intrépido Posse alzó la mano para sentenciar: “Che, esto no es un muro, son bloques de cemento”. Y cómo no, de inmediato vinieron a la mente de los sanfernandinos los párrafos iniciales del Ser y la nada de Sartre, obra de cabecera de piqueteros y dueñas de casa (¡ay, qué lejos de nuestra chabacanería farandulera!): “El pensamiento moderno ha realizado un progreso considerable al reducir lo existente a la serie de las apariciones que lo manifiestan”. Un joven morenito que agitaba un banderín albiceleste increpó a Posse: “Andá, loco, o sea que vos querés retrotraernos a los sanfernandinos a ese clima nihilista de los sesenta donde la esencia quiso verse reducida a la apariencia, doctrina insulsa que no es más que la renuncia del pensamiento a su interminable búsqueda de lo permamente en la contingencia… no me lo banco, vieja”. Los aplausos alcanzaron todavía algunas limpias manos horquetenses, rápidamente interrumpidas por Posse: “Y sí, pibe, a ver quién esconde renuncias aquí. ¿Te parece que el pensamiento se dignifica borrando lo que hay de peculiar en cada cosa en favor de un símbolo descarnado, desarraigado, vacuo? Lo que todos vemos aquí es una serie de bloques de cemento… decime dónde está el ‘muro’; te diré: el muro es el estandarte de la pereza, lo que colma la realidad es la complejidad, la pluralidad, el fractal… boludo”. Al joven no le quedó más que persuadirse. El debate, amables lectores, se prolongó por horas. Como en otras tantas ocasiones, poca justicia a los hechos ha mostrado El Mercurio, más preocupado por satisfacer a los acalorados de siempre, sembrando rencillas donde el resto queremos ver florecer el progreso y la cultura.
Para finalizar, solo cabe invitar al lector interesado a consultar la obra más reciente de Gustavo Posse, Emjambre de sucesos que llevaron mi nombre, una rica y enjundiosa autobiografía intelectual en que, ya desde el título, reafirma el autor sus convicciones filosóficas. Es notable y conmovedora la narración de cómo la figura de Borges significó desde la más tierna infancia un ejemplo de rigor y originalidad, en especial tratándose del relato Funes el memorioso, texto aún de cabecera para Posse. “Pude allí obtener las primeras intuiciones de cómo existía algo de violencia en simplificar la multiplicidad de las cosas en las denominaciones que la historia de nuestro conformismo había tristemente consagrado; advertí que la realidad estaba asfixiada”, leemos en la página 17; “tal como para Funes resultaba intolerable llamar perro al mismo animal visto de frente y de costado, así yo indagué que bajo cada nombre no había más que un cementerio de objetos clamando ser vistos”.
Gustavo Posse ha vuelto a hacer noticia recientemente, a raíz de la muerte de un poblador de San Fernando que intentaba cruzar el muro (la serie de bloques de cemento). Ante la acusación de que un horquetense le habría dado muerte de un balazo, el sagaz Posse inquirió: “La ley condena asesinar a otro de un balazo, ¿pero qué intolerable prejuicio es el que llama ‘balazo’ a esta impulsión potente de pieza metálica mediante combustión de pólvora? Un poco de seriedad, señores, un poco de seriedad”.
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