sábado, 27 de junio de 2009
martes, 9 de junio de 2009
YAXKIN MELCHY
Ciudad de México, 1985
para AM y HH
este rizoma
EMILIO, LA DANZA Y LA ESCRITURA
representación intercultural
I
Emilio, Escritor, voy a confesarte como es que secretamente yo amo las nubes y no quiero nada de ti. Estoy en el mismo escritorio del verbo ser que ayer fuiste tú y que odio porque hoy
tu corazón es un pozo
pero no haré nada
no puedo escribir
me reventaré
todo
me cortaré
ambulancia
me moriré
en el cuerpo de los adultos
espacio tiempo explosiones
los niños abandonaron el mundo de las bocas cerradas
el murmullo de las cavernas
volaron de aeropuertos instalados sobre los centros comerciales
y la gente abajo siguió comprando desesperada boletos para el futuro
la narración que a continuación se sugiere, proviene de un pájaro abecedario que vive en las cuencas de la muerte:
En el invierno empezamos a escribir, el Sol ya no era un poema ni una novela ni un ensayo, el Sol era un hocico desangrado Y dentro del Sol se recibieron unos textos proféticos que señalaban los eclipses como remolinos y los cometas como barcos
no hay delirio, es brutal el amor. no hay delirio moscas vuelan en el corazón. no hay delirio hay sal en los ojos, no hay delirio escucho el coro del robot E:
01100101 01101100 00100000 01100001 01101100 01100111 01101111 01110010 01101001 01110100 01101101 01101111 00100000 01100001 01100100 01101110 00100000 01100101 01110011 00100000 01101100 01100001 00100000 01100101 01111000 01110000 01101100 01101111 01110011 01101001 11110011 01101110 00100000 01100100 01100101 01101100 00100000 01100011 01101111 01110010 01100001 01111010 11110011 01101110 00100000 01100011 11110011 01110011 01101101 01101001 01100011 01101111 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 00100000 01110110 01101001 01100100 01100001 00100000 01100101 01110011 00100000 01101100 01100001 00100000 01110100 01100101 01110010 01100011 01100101 01110010 01100001 00100000 01100100 01101001 01101101 01100101 01101110 01110011 01101001 11110011 01101110 00100000 01100100 01100101 01101100 00100000 01110100 01101001 01100101 01101101 01110000 01101111 00100000 01001110 01101111 01110011 01101111 01110100 01110010 01101111 01110011 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111 01110011 00100000 01100101 01101100 00100000 01101110 01100001 01100011 01101001 01101101 01101001 01100101 01101110 01110100 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01100001 00100000 01110000 01101111 01100101 01110011 11101101 01100001 00100000 01001110 01101111 01110011 01101111 01110100 01110010 01101111 01110011 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111 01110011 00100000 01100101 01101100 00100000 01100011 01101111 01110010 01100001 01111010 11110011 01101110 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110000 01101111 01100101 01110100 01100001 01110011 00100000 01110001 01110101 01100101 00100000 01110011 01100101 00100000 01100110 01110101 01100101 01110010 01101111 01101110 00100000 01100001 00100000 01101100 01100101 01101010 01100001 01101110 01100001 01110011 00100000 01100101 01110011 01110100 01110010 01100101 01101100 01101100 01100001 01110011 00100000 01111001 00100000 01100100 01100101 01101010 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100101 01101100 00100000 01110100 01100101 01110011 01110100 01100001 01101101 01100101 01101110 01110100 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01110011 01110101 01110011 00100000 01110000 01100101 01110011 01100001 01100100 01101001 01101100 01101100 01100001 01110011 00100000 01001110 01101111 01110011 01101111 01110100 01110010 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111 01110011 00100000 01100101 01101100 00100000 01101101 01100001 01110010 00100000 01111001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110011 01110101 01100101 11110001 01101111 01110011 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 11100001 01110010 01100010 01101111 01101100 01100101 01110011 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 01110011 00100000 01110000 11100001 01100111 01101001 01101110 01100001 01110011 00100000 01100101 01110011 01100011 01110010 01101001 01110100 01100001 01110011 00100000 01001100 01100001 01110011 00100000 01100100 01101001 01101101 01100101 01101110 01110011 01101001 01101111 01101110 01100101 01110011 00100000 01110110 01100001 01101110 00100000 01110010 01101111 01100100 01100001 01101110 01100100 01101111 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 00100000 11111010 01101100 01110100 01101001 01101101 01100001 00100000 01110101 01110100 01101001 01101100 01101001 01100100 01100001 01100100 00100000 01100100 01100101 01101100 00100000 01101100 01101001 01100010 01110010 01101111 00100000 01100101 01110011 00100000 01100001 01100010 01110010 01101001 01110010 00100000 01101100 01100001 00100000 01110000 01110101 01100101 01110010 01110100 01100001 00100000 01100100 01101001 01101101 01100101 01101110 01110011 01101001 01101111 01101110 01100001 01101100 00100000 01100100 01100101 00100000 01101111 01110100 01110010 01101111 00100000 01101101 01110101 01101110 01100100 01101111 00100000 01100011 01101111 01101101 01101111 00100000 01100110 01101001 01101110 01100001 01101100 00100000 01100100 01100101 00100000 01110011 01110101 00100000 01110000 01110010 01101111 01110000 01101001 01101111 00100000 01100001 01101100 01100111 01101111 01110010 01101001 01110100 01101101 01101111
porque en el futuro todos pedirán perdón de rodillas a la gran CC, no hay delirio, hay muchachos que lloran y muchachas que se ahorcan hay muchachos que se cortan y muchachas que repiten y repiten a sus hijos como pesadillas todos los días. hemos parido y criado estas pesadillas del espacio y del tiempo. grande es la tristeza nacida de la boca de un pozo a donde cayeron mi madre y mi padre y mi hermana. no hay delirio hay ángeles. no hay delirio hay una suerte de ficción de la muerte en la electrónica. no hay delirio hay un speak in english. no hay delirio hay un bárbaro cortando un cristal para hacerse un performance. no hay delirio ni deliria sino una bandera transgénero. no hay delirio sino el himno nacional de la cocaína. no hay delirio hay días océanicos en la lavadora, un barquito dando vueltas con el estómago mareado. no hay delirio he nacido con la E de la M triste. no hay delirio un pajarito vino a posarse en mis ojos y las rosas cayeron del cielo: las arrojaba mi abuela. no hay delirio estoy agarrando a éste pequeño escarabajo adjetivo y le arranco las patas. no hay delirio si si no si si no si no si si no si no no si no no si no no no no no no no si si no no si si si no si si no no si no si no si si no si si si no no si si no si si si si no si si no si si no si no si si no no no no si no no si no no no no no no si si no no si no si no si si si no no si si no no si no no no no no no si si no no si no no no si si no no si no si no si si no si si no no no no si no no no no no no si no si no no si si no si si no si si si si no si si no si si no no
Emilio corrías escribiendo tras el intento de hacerte un hombre pero más corrías con el algoritmo que serpenteaba, escritura que ondeaba se enroscaba, desaparecía, volvía a tu memoria. era un punto distante y una condición lógica cada letra, pero podías revelar los poemas de los humanos:
01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01100100 01101111 01101101 01101001 01101110 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100101 01101100 00100000 01110000 01110101 01100101 01100010 01101100 01101111 00100000 01100100 01100101 01110010 01110010 01101111 01110100 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01101101 01110101 01100101 01110010 01110100 01101111 01110011
Los muertos del futuro también fueron enterrados en este segundo,
y eso aplica para ustedes también
si han de venir acá, a mi corona de cuchillos y a mi falda de manos:
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Alan-1
¡Explosiones mi amor!, El Romanticismo se hizo pedazos, ¡Explosiones mi amor!
Las escrituras de Alan-1 y de Héctor-1 regresaron por los ríos subterráneos para florecer en el suelo de los huesos
Manantial Azul lo llamaremos
Manantial Humo lo llamaremos
La escritura de los tres brazos también sube a florecer en el suelo de huesos
Manantial Sombra lo llamaremos
Manantial Blanco lo llamaremos
Manantial Arco iris lo llamaremos
EXPLOSIONES MI AMOR, El Realismo se hizo pedazos, EXPLOSIONES MI AMOR
Los muchachos tocaban su boca con los dedos de los pies
de esta manera ellos simbolizaban el renacimiento de la Tierra
los tubérculos de lirio floreaban dentro de las casas y de ellos se obtenía una mariposa, aquella que en otro día y en otro sueño viste nectando en la noche.
Luego los muchachos tenían en los brazos unos tubos
porque
¿Qué es el Sol? : El final de un caleidoscopio
¿Qué es el tiempo? : La música.
Nuestros instrumentos rellenos con semillas y cuando sucede el tiempo las semillas ya no son semillas, y son abejas.
¿Y qué el espacio? :
Nuestra casa
¿Y cuál el espacio para los vivos? :
Estos pasos del baile que te he enseñado
¿Y cuál el espacio para los muertos? :
La pared sobre la que acabas de escribir.
Héctor-1
La última vez que te vi en los árboles aún no hablabas y me escuchabas con los ojos abiertos mientras yo te decía que pronto dejarías la vida y cambiarías de colores como la rueda cromática, aquello, sucedió en un tiempo lejano que olvidé cuando yo morí. Ayer fue la última vez que te vi, lo sé, porque estabas en los pastos azules y aún no hablabas y pese a la ceguera me escuchaste atento mientras yo te decía que dejarías la vida y cambiarías de colores porque el cariño es una pala que desentierra a los muertos, osea, una palabra. Una palabra no tiene color sino todos los colores con los que hubo muerto y vuelto a nacer, esto, lo recordaré en un futuro no muy lejano.
(partitura del descanso y relajación, música a elegir)
II
ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas
Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada
Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso
Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas
Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonce la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas
Mi cruz de trenzas es una carcajada
Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños
Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto
Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho
Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas
A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas
En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas
Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños
La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado
Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre
pero nadie responde
y se nos queman los cielos
Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son
Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida
La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte
Figuras Literarias:
Aviones literarios sobre mi cuerpo
Ciudad de México, 1985
para AM y HH
este rizoma
EMILIO, LA DANZA Y LA ESCRITURA
representación intercultural
I
Emilio, Escritor, voy a confesarte como es que secretamente yo amo las nubes y no quiero nada de ti. Estoy en el mismo escritorio del verbo ser que ayer fuiste tú y que odio porque hoy
tu corazón es un pozo
pero no haré nada
no puedo escribir
me reventaré
todo
me cortaré
ambulancia
me moriré
en el cuerpo de los adultos
espacio tiempo explosiones
los niños abandonaron el mundo de las bocas cerradas
el murmullo de las cavernas
volaron de aeropuertos instalados sobre los centros comerciales
y la gente abajo siguió comprando desesperada boletos para el futuro
la narración que a continuación se sugiere, proviene de un pájaro abecedario que vive en las cuencas de la muerte:
En el invierno empezamos a escribir, el Sol ya no era un poema ni una novela ni un ensayo, el Sol era un hocico desangrado Y dentro del Sol se recibieron unos textos proféticos que señalaban los eclipses como remolinos y los cometas como barcos
no hay delirio, es brutal el amor. no hay delirio moscas vuelan en el corazón. no hay delirio hay sal en los ojos, no hay delirio escucho el coro del robot E:
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porque en el futuro todos pedirán perdón de rodillas a la gran CC, no hay delirio, hay muchachos que lloran y muchachas que se ahorcan hay muchachos que se cortan y muchachas que repiten y repiten a sus hijos como pesadillas todos los días. hemos parido y criado estas pesadillas del espacio y del tiempo. grande es la tristeza nacida de la boca de un pozo a donde cayeron mi madre y mi padre y mi hermana. no hay delirio hay ángeles. no hay delirio hay una suerte de ficción de la muerte en la electrónica. no hay delirio hay un speak in english. no hay delirio hay un bárbaro cortando un cristal para hacerse un performance. no hay delirio ni deliria sino una bandera transgénero. no hay delirio sino el himno nacional de la cocaína. no hay delirio hay días océanicos en la lavadora, un barquito dando vueltas con el estómago mareado. no hay delirio he nacido con la E de la M triste. no hay delirio un pajarito vino a posarse en mis ojos y las rosas cayeron del cielo: las arrojaba mi abuela. no hay delirio estoy agarrando a éste pequeño escarabajo adjetivo y le arranco las patas. no hay delirio si si no si si no si no si si no si no no si no no si no no no no no no no si si no no si si si no si si no no si no si no si si no si si si no no si si no si si si si no si si no si si no si no si si no no no no si no no si no no no no no no si si no no si no si no si si si no no si si no no si no no no no no no si si no no si no no no si si no no si no si no si si no si si no no no no si no no no no no no si no si no no si si no si si no si si si si no si si no si si no no
Emilio corrías escribiendo tras el intento de hacerte un hombre pero más corrías con el algoritmo que serpenteaba, escritura que ondeaba se enroscaba, desaparecía, volvía a tu memoria. era un punto distante y una condición lógica cada letra, pero podías revelar los poemas de los humanos:
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Los muertos del futuro también fueron enterrados en este segundo,
y eso aplica para ustedes también
si han de venir acá, a mi corona de cuchillos y a mi falda de manos:
01001100 01000001 01010011 00100000 01001100 01000101 01010100 01010010 01000001 01010011 00100000 01001101 01010101 01000101 01010010 01010100 01000001 01010011 00100000 01000100 01000101 00100000 01001100 01001111 01010011 00100000 01001000 01001111 01001101 01000010 01010010 01000101 01010011 00001101 00001010 00001101 00001010 01101100 01100001 00100000 01100101 01111000 01110000 01101100 01101111 01110011 01101001 01101111 01101110 01100101 01110011 00100000 01110011 01101111 01101110 00100000 11000011 10100001 01110010 01100010 01101111 01101100 01100101 01110011 00100000 01110000 01100001 01110010 01100001 00100000 01110011 01101001 01100101 01101101 01110000 01110010 01100101 00001101 00001010 01101101 01101001 00100000 01100001 01101101 01101001 01100111 01101111 00100000 01001101 01001000 00001101 00001010 00001101 00001010 01101100 01100001 01110011 00100000 01110110 01100101 01101110 01110100 01100001 01101110 01100001 01110011 00100000 01110011 01101111 01101110 00100000 01101101 01100001 01110010 01100011 01101111 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01100110 01110101 01100101 01100111 01101111 00001101 00001010 01110000 01101111 01110010 00100000 01100100 01101111 01101110 01100100 01100101 00100000 01100011 01110010 01110101 01111010 01100001 01110010 11000011 10100001 01101110 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110100 01101001 01100111 01110010 01100101 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01100001 00100000 01101101 01110101 01100101 01110010 01110100 01100101 00001101 00001010 00001101 00001010 01101101 01110101 01110010 01100011 01101001 11000011 10101001 01101100 01100001 01100111 01101111 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01110100 01110010 01110101 01100101 01101110 01101111 01110011 00001101 00001010 01110110 01101111 01101100 01100001 01110010 11000011 10100001 01101110 00100000 01110011 01101111 01100010 01110010 01100101 00100000 01110100 01101001 00100000 01100001 01101101 01101001 01100111 01101111 00100000 01001100 00100000 01100111 01100101 01110010 01100001 01101110 01101001 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01100001 01110011 00100000 01110100 01110101 01101101 01100010 01100001 01110011 00001101 00001010 00001101 00001010 01100101 01101100 00100000 01100011 01110101 01100101 01110010 01110000 01101111 00100000 01100100 01100101 00100000 01010110 00100000 01100101 01110010 01100001 00100000 01110101 01101110 00100000 01110100 01110010 01101001 01101110 01100101 01101111 00100000 01110000 01100001 01110010 01100001 00100000 01100010 01100001 01101010 01100001 01110010 00100000 01111001 00100000 01110011 01110101 01100010 01101001 01110010 00100000 01101000 01100001 01100011 01101001 01100001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110011 01110101 01100101 11000011 10110001 01101111 01110011 00100000 01111001 00100000 01110000 01100101 01110011 01100001 01100100 01101001 01101100 01101100 01100001 01110011 00001101 00001010
Alan-1
¡Explosiones mi amor!, El Romanticismo se hizo pedazos, ¡Explosiones mi amor!
Las escrituras de Alan-1 y de Héctor-1 regresaron por los ríos subterráneos para florecer en el suelo de los huesos
Manantial Azul lo llamaremos
Manantial Humo lo llamaremos
La escritura de los tres brazos también sube a florecer en el suelo de huesos
Manantial Sombra lo llamaremos
Manantial Blanco lo llamaremos
Manantial Arco iris lo llamaremos
EXPLOSIONES MI AMOR, El Realismo se hizo pedazos, EXPLOSIONES MI AMOR
Los muchachos tocaban su boca con los dedos de los pies
de esta manera ellos simbolizaban el renacimiento de la Tierra
los tubérculos de lirio floreaban dentro de las casas y de ellos se obtenía una mariposa, aquella que en otro día y en otro sueño viste nectando en la noche.
Luego los muchachos tenían en los brazos unos tubos
porque
¿Qué es el Sol? : El final de un caleidoscopio
¿Qué es el tiempo? : La música.
Nuestros instrumentos rellenos con semillas y cuando sucede el tiempo las semillas ya no son semillas, y son abejas.
¿Y qué el espacio? :
Nuestra casa
¿Y cuál el espacio para los vivos? :
Estos pasos del baile que te he enseñado
¿Y cuál el espacio para los muertos? :
La pared sobre la que acabas de escribir.
Héctor-1
La última vez que te vi en los árboles aún no hablabas y me escuchabas con los ojos abiertos mientras yo te decía que pronto dejarías la vida y cambiarías de colores como la rueda cromática, aquello, sucedió en un tiempo lejano que olvidé cuando yo morí. Ayer fue la última vez que te vi, lo sé, porque estabas en los pastos azules y aún no hablabas y pese a la ceguera me escuchaste atento mientras yo te decía que dejarías la vida y cambiarías de colores porque el cariño es una pala que desentierra a los muertos, osea, una palabra. Una palabra no tiene color sino todos los colores con los que hubo muerto y vuelto a nacer, esto, lo recordaré en un futuro no muy lejano.
(partitura del descanso y relajación, música a elegir)
II
ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas
Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada
Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso
Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas
Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonce la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas
Mi cruz de trenzas es una carcajada
Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños
Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto
Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho
Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas
A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas
En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas
Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños
La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado
Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre
pero nadie responde
y se nos queman los cielos
Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son
Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida
La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte
Figuras Literarias:
Aviones literarios sobre mi cuerpo
María José Pasos: Cartas a mi Theo
Querido Théo:
Me parece que ha pasado casi un siglo desde que Vincent murió, y desde entonces, no puedes negar que nada volvió a ser lo mismo. Old boy, los ríos se han envilecido, sin corriente que los jale hacia la playa. Pero reviso las viejas cartas, que a veces no me dicen gran cosa, las cartas, Théo, no vayas a quemarlas. Ahora comprendes que esa naturaleza no estaba llamándonos; se estaba despidiendo. Han muerto los árboles y pronto morirá la tierra, y los colores se despedirán de nosotros y nos quedará el gris. Pero, tu entiendes, no ese gris de infinitas posibilidades que Vincent, en su delirio, pudo descubrir. Todo se está volviendo gris como después de la lluvia, pero sin lluvia. Y después de eso ¿ Dónde estarás para recibir las cartas?.Hoy amaneció más tarde y probablemente el día se haga más corto. Los hombres se pudren dentro de la casa, y no sé qué hacer. Paseo alrededor de la tierra, pero todo es lo mismo. En estas mañana, tu sabes, old boy, cómo se pone todo. Había en un cuaderno de notas una frase de Millet que decía: preferiría no decir nada antes que expresarme débilmente. Ahora las fuerzas no me alcanzan para decir las cosas con un par de líneas fuertes. Estaré viviendo, yo también, la muerte de Vincent como algo cruelmente cierto. Pero tú, permanecerás en esta correspondencia. Has sido el único que logró mantenerse de pie. Aún en tu propia locura, que va acercándote a nosotros como si de pronto el cielo se despejara.No sé cuánto más podre resistir, pero yo también, en el momento de mi muerte, ten por seguro que guardaré una carta en mi bolsillo. Estará cerrada y será tuya. No la reclames, Théo, sabes que no es necesario, pues desde ahora comprendes lo que dirán sus páginas blancas.
Me parece que ha pasado casi un siglo desde que Vincent murió, y desde entonces, no puedes negar que nada volvió a ser lo mismo. Old boy, los ríos se han envilecido, sin corriente que los jale hacia la playa. Pero reviso las viejas cartas, que a veces no me dicen gran cosa, las cartas, Théo, no vayas a quemarlas. Ahora comprendes que esa naturaleza no estaba llamándonos; se estaba despidiendo. Han muerto los árboles y pronto morirá la tierra, y los colores se despedirán de nosotros y nos quedará el gris. Pero, tu entiendes, no ese gris de infinitas posibilidades que Vincent, en su delirio, pudo descubrir. Todo se está volviendo gris como después de la lluvia, pero sin lluvia. Y después de eso ¿ Dónde estarás para recibir las cartas?.Hoy amaneció más tarde y probablemente el día se haga más corto. Los hombres se pudren dentro de la casa, y no sé qué hacer. Paseo alrededor de la tierra, pero todo es lo mismo. En estas mañana, tu sabes, old boy, cómo se pone todo. Había en un cuaderno de notas una frase de Millet que decía: preferiría no decir nada antes que expresarme débilmente. Ahora las fuerzas no me alcanzan para decir las cosas con un par de líneas fuertes. Estaré viviendo, yo también, la muerte de Vincent como algo cruelmente cierto. Pero tú, permanecerás en esta correspondencia. Has sido el único que logró mantenerse de pie. Aún en tu propia locura, que va acercándote a nosotros como si de pronto el cielo se despejara.No sé cuánto más podre resistir, pero yo también, en el momento de mi muerte, ten por seguro que guardaré una carta en mi bolsillo. Estará cerrada y será tuya. No la reclames, Théo, sabes que no es necesario, pues desde ahora comprendes lo que dirán sus páginas blancas.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Diego Sanhueza
t)urgencia material
Llaga, paradojal
navío por la boca de su barro, naufraga
como apurándose los muebles
de un espacio muy distinto:
desorganizando un poco la materia
se ilumina por detrás,
por las orejas: el perro ciego que
me limpia las palabras
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Carlos Azócar
EL ESPERPENTO
Ganas
Ganas
De llorar
Ganas
Balbucea la lágrima
Esgrime el terco
Tu sabes que tu sabes
Todo o un poco que nos falta
Resiste
y por favor resísteme.
Si a veces beso y siesta
Hoy por hoy nube y sombra
Me niego y te niego
con los egos congelados
y la mirada a medias tintas
un caracol varado en su caracola yerta
pequeño en el espacio en que no cabe nada
más que un céntimo que niega
un ovillo ciego que se enreda lentamente en la tiniebla
para que cojas tú la punta del descrédito como guía
guíate por tus sombras y mentiras
y quizás encuentres algo en el fondo del fondo de nuestra tristeza
madre nuestra que estas en el hoy de todos los días
quisiera vivir mil años
quisiera
y terminar de un plumazo todo lo que quisimos
será un entonces en el que el tiempo caló al tiempo
y cogimos Maravilla
será ese ahora que nunca fuimos
Ganas
Ganas
De llorar
Ganas
Balbucea la lágrima
Esgrime el terco
Tu sabes que tu sabes
Todo o un poco que nos falta
Resiste
y por favor resísteme.
Si a veces beso y siesta
Hoy por hoy nube y sombra
Me niego y te niego
con los egos congelados
y la mirada a medias tintas
un caracol varado en su caracola yerta
pequeño en el espacio en que no cabe nada
más que un céntimo que niega
un ovillo ciego que se enreda lentamente en la tiniebla
para que cojas tú la punta del descrédito como guía
guíate por tus sombras y mentiras
y quizás encuentres algo en el fondo del fondo de nuestra tristeza
madre nuestra que estas en el hoy de todos los días
quisiera vivir mil años
quisiera
y terminar de un plumazo todo lo que quisimos
será un entonces en el que el tiempo caló al tiempo
y cogimos Maravilla
será ese ahora que nunca fuimos
FIGURITA DE PLASTICINA
En una tarde de calorcito pegajoso
Los gringos son aficionados a maquillar las películas porno, hacerlas cotidianas y crear la ilusión del alcance democrático, lo que acelera las fantasías de quien las observa. Un vaso de cerveza, una mesa con un quitasol cruzando la mesa (las cosas nos expresan su sexualidad-penetración evridei), en un local que podría ser como cualquiera (la gracia es que sea como cualquiera), en donde se junta una pareja de ocasión (como las que soñamos los pajeros evriminit), para charlar brevemente en una suerte de empelotamiento simbólico previo.
Gianna, cuyas medidas corporales alcanzan a las 9 cuartas en su nivel pectoral, 3 ¾ en su delgada cintura (que debe fortalecer diariamente con el fin de sostener el amplio capitel de su cuerpo) y 8 ½ cuartas en lo que es el complejo poto-vientre-muslos, con sus ojos separados, su boca grande (“buen molde” diría el Negro Bravo), y su nariz levemente larga y ratonil, ríe semi nerviosa (porque la actuación no es su fuerte), mirando su futura presa con ojos asesinos de calentura.
La conversación es un adorno, un catalizador lacónico de toda la energía desplegada a nivel no verbal, un tubo de escape: las miradas, las inmensas curvas voluptuosas de Gianna; me imagino (desde el lugar de Gianna) la figura de la poronga erectada palpitando como un ser vivo a través del pantalón, la boca, el deseo, el cambio de piernas y sobretodo, la certeza del show, la certidumbre de que en esa conversación nada se juega y que es, más que nada, un aperitivo, un causeo para la imaginación.
La hora ha llegado y parten abrazados hacia un cuarto que está a la vuelta. Entrecruzados sus manos no se aguantan y tocan lo que tienen que tocar. Pero Gianna es distinta. Apenas cruza la puerta se lanza en emboscada como una leona en busca de la poronga-bamby. Gianna no necesita cariño. Mientras sus manos desabrochan el pantalón, como un rotwailer, busca con su boca, encuentra, se traga aquella asustada quena de carne y la chupa a mil por hora, hambrienta (como aquellos desesperados que luchan por la comida lanzada desde los camiones), excesiva, siempre golosa. Impotente, el hombre que ve tal huracán, toma con sus manos la cabeza de Gianna y la aleja quirúrgicamente de su cuerpo. Tamaña intensidad sólo provocará la extinción del galán: el champañazo del caballero, el “corten” del director, y los ejercicios para que la herramienta extenuada vuelva a la vida.
Gianna, mira a los camarógrafos como pensando que si uno es poco, de a muchos la filmación llegará a su éxito. Los mira con una sonrisa amplia, que en conjunto con su nariz doblegada ante la inflexión facial de la risa, le da un matiz jack nicholsonizado, de perversión. Acto seguido, el galán se recupera de la primera embestida y Gianna toma nuevamente el control. Coloca su cola delante del susodicho y presiona. Gianna se mueve como una licuadora, cierra los ojos y se ríe perversamente mientras sus “naturals boobs” se tambalean en caótico sentido. El hombre está, sin duda, dominado ante la sobrenatural calentura de Gianna, ante su voluptuoso cuerpo, y ante esa mirada perversa, esa risa maquiavélica que trastoca los valores de género: el hombre violado, asustado, superado y afeminado; la mujer vejadora, soberbia, dominante y violadora. Así es Gianna.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Pía Aravena
pero claro que esto es un terrón de azúcar.
descreo de mi sueño cuando estás y no estás, intruso, en mi ardor
y porque veo a través de los soles de esta noche
que no dejan que me duerma
que me iluminan el cuerpo
con el agua que te robo, ciego.
pero que no alcanzan a volverla día.
no puedo dormir si no hay fe.
me doy otra vuelta con la almohada asida
en cisma contra este sueño
devolviéndome a lo que no parecía sueño,
aunque no conocemos la raíz de la diferencia.
porque he despertado en el medio
de la avidez por soñarte y del intento por hacer vívida la fantasía.
pero con los ojos incompletos
veo que en ambas no hay nada más que mi lecho desarmado
violentando el tocar de mi risita y amenazando con no acabar.
compruebo, removiendo mi humedad,
sacudiendo la ropa mojada por la noche infernal,
que el azar es un consuelo barato,
pero que también tiene todo permitido;
el azar hace rondas nocturnas.
me devuelvo, escojo devolverme y no soñar hoy
para oscilar en el deleite de no tener día,
y(¿pero?) tampoco noche.
un placer dejarlo todo
para quedarme en la periferia.
II
¿por qué podría ser peligroso mañana
algo que esta noche no era sino una misión vital?
y sobre todo una vez que ya la saboreaste toda
metiéndotela en la boca
como imposibilitado de encontrar otra forma
de hacerla tuya más que la instintiva
¿por qué la luz del sol te hace dejar de tiritar?
el día es la mitad larga que te devuelve a la proporción,
al recuadro donde se ve el panorama;
el día es la plataforma que te instala,
deus ex machina,
en el podio del que conoce
las cartas de los que se enfrentan.
es el dónde de cuando el misterio de lo grotesco
se sacude la viscosidad anterior como si nada.
un placer tomarlo todo
para quedarme en la periferia.
descreo de mi sueño cuando estás y no estás, intruso, en mi ardor
y porque veo a través de los soles de esta noche
que no dejan que me duerma
que me iluminan el cuerpo
con el agua que te robo, ciego.
pero que no alcanzan a volverla día.
no puedo dormir si no hay fe.
me doy otra vuelta con la almohada asida
en cisma contra este sueño
devolviéndome a lo que no parecía sueño,
aunque no conocemos la raíz de la diferencia.
porque he despertado en el medio
de la avidez por soñarte y del intento por hacer vívida la fantasía.
pero con los ojos incompletos
veo que en ambas no hay nada más que mi lecho desarmado
violentando el tocar de mi risita y amenazando con no acabar.
compruebo, removiendo mi humedad,
sacudiendo la ropa mojada por la noche infernal,
que el azar es un consuelo barato,
pero que también tiene todo permitido;
el azar hace rondas nocturnas.
me devuelvo, escojo devolverme y no soñar hoy
para oscilar en el deleite de no tener día,
y(¿pero?) tampoco noche.
un placer dejarlo todo
para quedarme en la periferia.
II
¿por qué podría ser peligroso mañana
algo que esta noche no era sino una misión vital?
y sobre todo una vez que ya la saboreaste toda
metiéndotela en la boca
como imposibilitado de encontrar otra forma
de hacerla tuya más que la instintiva
¿por qué la luz del sol te hace dejar de tiritar?
el día es la mitad larga que te devuelve a la proporción,
al recuadro donde se ve el panorama;
el día es la plataforma que te instala,
deus ex machina,
en el podio del que conoce
las cartas de los que se enfrentan.
es el dónde de cuando el misterio de lo grotesco
se sacude la viscosidad anterior como si nada.
un placer tomarlo todo
para quedarme en la periferia.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Alexánder Páez
PRESENTE
Dentro de todo lo salvo, finges sufrir abierta todo lo hombre de lo hombre,
divisas lo anterior de sombra, aquella ave siniestra que sopla tu frente como hace [tiempo,
sienes auguras, porque eres así, azul y verde como lo duro de piel y hueso.
Hueso, Hueso, simple lo es comer cuan todo, cuan lejos de lejos, el mísero
ambiente sonoro, músculo muscular de destino, y el hueso que soporta…
Abierta la plena siembra de ser tal como la semilla lunar de herida,
sonríe, sombría, sin que su olor a perra muerta crezca entre mi hueso abierto
y el cerrado de historia, tierra, olor, mujer y más mujer, más madre que todo
lo madre de mi origen, mis cuatro orígenes, de tanto en tanto el hueso final
de todo hueso, lo que todo hueso es en cuanto hueso, en su posibilidad,
capacidad, de ser el ser-hueso, dentro del espacio que le compete ser hueso…
Futuro de antes, tan anciano de vida como el mar de los ojos de los vientres
de cuanta hembra acostada en la siembra de los huesos, antigua de origen,
joven, jovial, de muerte en plena sangre de eso que la mitad nuestra sabe que no
seremos, porque el infinito gemido, de esa herida, de astilla, de gozo, anuncia,
renunciando, que todo lo palabra expuesta es siendo que sido un interminable
copular de huesos desteñidos, breves huesos que supieron antes
de ser fe, lucha, creación, transformación, seremos huesos enterrados y [saqueados,
vueltos a comer por el hocico hirviente de los Dioses, alabados sean los que [comen…
Y el presente que es presente de todos los presentes;
¿Qué come como hueso divino, si salta a la vista su anterioridad de viscoso [omnipresente?
¿Qué olor ausenta el viento de su aliento, el alarido de dolor, el suelo de mis [miedos?
¿Qué Nada se baña desnuda, en los parpados de ese hueso que no los cierra?
¿Siente La Angustia lo que es angustia por lo angustiante de ser La Angustia?
Huesos, solo el terrible anterior que seremos mostró todo lo presente que sido [tantas veces
No seremos
No quemamos
No vivimos
Ni todo lo podrido que hueso final de finales aspiramos a ser, porque
la abertura del Origen, se halla quemada por nuestro deseo firme de ser presente que nos angustia…
Dentro de todo lo salvo, finges sufrir abierta todo lo hombre de lo hombre,
divisas lo anterior de sombra, aquella ave siniestra que sopla tu frente como hace [tiempo,
sienes auguras, porque eres así, azul y verde como lo duro de piel y hueso.
Hueso, Hueso, simple lo es comer cuan todo, cuan lejos de lejos, el mísero
ambiente sonoro, músculo muscular de destino, y el hueso que soporta…
Abierta la plena siembra de ser tal como la semilla lunar de herida,
sonríe, sombría, sin que su olor a perra muerta crezca entre mi hueso abierto
y el cerrado de historia, tierra, olor, mujer y más mujer, más madre que todo
lo madre de mi origen, mis cuatro orígenes, de tanto en tanto el hueso final
de todo hueso, lo que todo hueso es en cuanto hueso, en su posibilidad,
capacidad, de ser el ser-hueso, dentro del espacio que le compete ser hueso…
Futuro de antes, tan anciano de vida como el mar de los ojos de los vientres
de cuanta hembra acostada en la siembra de los huesos, antigua de origen,
joven, jovial, de muerte en plena sangre de eso que la mitad nuestra sabe que no
seremos, porque el infinito gemido, de esa herida, de astilla, de gozo, anuncia,
renunciando, que todo lo palabra expuesta es siendo que sido un interminable
copular de huesos desteñidos, breves huesos que supieron antes
de ser fe, lucha, creación, transformación, seremos huesos enterrados y [saqueados,
vueltos a comer por el hocico hirviente de los Dioses, alabados sean los que [comen…
Y el presente que es presente de todos los presentes;
¿Qué come como hueso divino, si salta a la vista su anterioridad de viscoso [omnipresente?
¿Qué olor ausenta el viento de su aliento, el alarido de dolor, el suelo de mis [miedos?
¿Qué Nada se baña desnuda, en los parpados de ese hueso que no los cierra?
¿Siente La Angustia lo que es angustia por lo angustiante de ser La Angustia?
Huesos, solo el terrible anterior que seremos mostró todo lo presente que sido [tantas veces
No seremos
No quemamos
No vivimos
Ni todo lo podrido que hueso final de finales aspiramos a ser, porque
la abertura del Origen, se halla quemada por nuestro deseo firme de ser presente que nos angustia…
FIGURITA DE PLASTICINA
TENDENCIAS. HOY: GUSTAVO POSSE
El día jueves 9 de abril del presente año, El Mercurio, connotado periódico nacional, ofrecía al público una singular noticia que por entonces sumía a los bonaerenses en una fuerte controversia. Se trataba del muro que por iniciativa del lujoso barrio de la Horqueta pretendía erigirse para separar a los vecinos de dicho sector del menos acaudalado vecindario de San Fernando. La noticia no sorprenderá mayormente al lector avisado, que tendrá frescos en la memoria los ejemplos de Berlín, Rio de Janeiro o, más en casa, Huechuraba. Los seres humanos tenemos una honda predilección por el muro, desde Stalin a Pink Floyd. Como este mismo astuto lector habrá adivinado, el cometido de la presente nota de Burdelito no es dirimir sobre la conveniencia de resguardar los bienes de las familias de la Horqueta mediante la colocación de un muro lo suficientemente alto como para que el empeño del pobre desista al primer salto mediocre y desnutrido. La literatura antropológica registra diversos estudios que comprueban la inclinación del hombre por el muro. Lo que anima estas líneas es destacar una vez más los azarosos caminos que toma el saber para abrirse paso en la vida pública. La nota de El Mercurio se titula “Fuerte controversia en Buenos Aires por la construcción de muro que separa a dos barrios”. Es una suerte que en Burdelito contemos con un equipo de gente culta y refinada que pueda desmentir los hechos y aclarar esta confusión. Para nosotros, país aún hundido en el subdesarrollo, todo esto se resume en viejos tópicos como la discriminación y el clasismo, vagas ideas que un país de más alto vuelo como Argentina ha visto superadas hace ya varios lustros. La óptica sesgada y complaciente de El Mercurio, cuya orientación ideológica no es novedad, nos ha querido convencer de que estamos frente a un conflicto socioeconómico donde el rico aplasta al pobre. Nada que ver, si me permiten la expresión. Buenos Aires, cuna de grandes artistas e intelectuales, se debatía en una controversia filosófica de primer nivel. El protagonista: Gustavo Posse, intendente de San Isidro, gestor de la idea del muro. Era de esperarse que en nuestro clima cultural, romo y algo rancio, Posse apareciera como una suerte de promotor de la discriminación y el separatismo. Posse no es más que otro intelecto agudo y perspicaz que se suma a la larguísima lista de incomprendidos.
En la imagen que el lector podrá ver más arriba se aprecia lo que desde varios círculos filosóficos ha dado en llamarse “materialismo anticategorial” (denominación más afortunada que otras que seguramente pronto caerán en el olvido, como “materialismo radical” o incluso “antiidealismo neoatomista”). Ante la edificación de lo que vulgarmente se conoce como muro, los bonaerenses, que nos superan con creces en el cultivo del debate público, discutieron largamente sobre el estatus ontológico del objeto que ante sus ojos se erguía. Los habitantes de San Fernando insistían, haciendo gala de ese apego que el hombre humilde tiene por la tradición, en caracterizar aquello como muro. Una nota de inconformidad dominaba los rostros de los vecinos de la Horqueta, desazón cuyo motivo último no se esclareció sino hasta que el intrépido Posse alzó la mano para sentenciar: “Che, esto no es un muro, son bloques de cemento”. Y cómo no, de inmediato vinieron a la mente de los sanfernandinos los párrafos iniciales del Ser y la nada de Sartre, obra de cabecera de piqueteros y dueñas de casa (¡ay, qué lejos de nuestra chabacanería farandulera!): “El pensamiento moderno ha realizado un progreso considerable al reducir lo existente a la serie de las apariciones que lo manifiestan”. Un joven morenito que agitaba un banderín albiceleste increpó a Posse: “Andá, loco, o sea que vos querés retrotraernos a los sanfernandinos a ese clima nihilista de los sesenta donde la esencia quiso verse reducida a la apariencia, doctrina insulsa que no es más que la renuncia del pensamiento a su interminable búsqueda de lo permamente en la contingencia… no me lo banco, vieja”. Los aplausos alcanzaron todavía algunas limpias manos horquetenses, rápidamente interrumpidas por Posse: “Y sí, pibe, a ver quién esconde renuncias aquí. ¿Te parece que el pensamiento se dignifica borrando lo que hay de peculiar en cada cosa en favor de un símbolo descarnado, desarraigado, vacuo? Lo que todos vemos aquí es una serie de bloques de cemento… decime dónde está el ‘muro’; te diré: el muro es el estandarte de la pereza, lo que colma la realidad es la complejidad, la pluralidad, el fractal… boludo”. Al joven no le quedó más que persuadirse. El debate, amables lectores, se prolongó por horas. Como en otras tantas ocasiones, poca justicia a los hechos ha mostrado El Mercurio, más preocupado por satisfacer a los acalorados de siempre, sembrando rencillas donde el resto queremos ver florecer el progreso y la cultura.
Para finalizar, solo cabe invitar al lector interesado a consultar la obra más reciente de Gustavo Posse, Emjambre de sucesos que llevaron mi nombre, una rica y enjundiosa autobiografía intelectual en que, ya desde el título, reafirma el autor sus convicciones filosóficas. Es notable y conmovedora la narración de cómo la figura de Borges significó desde la más tierna infancia un ejemplo de rigor y originalidad, en especial tratándose del relato Funes el memorioso, texto aún de cabecera para Posse. “Pude allí obtener las primeras intuiciones de cómo existía algo de violencia en simplificar la multiplicidad de las cosas en las denominaciones que la historia de nuestro conformismo había tristemente consagrado; advertí que la realidad estaba asfixiada”, leemos en la página 17; “tal como para Funes resultaba intolerable llamar perro al mismo animal visto de frente y de costado, así yo indagué que bajo cada nombre no había más que un cementerio de objetos clamando ser vistos”.
Gustavo Posse ha vuelto a hacer noticia recientemente, a raíz de la muerte de un poblador de San Fernando que intentaba cruzar el muro (la serie de bloques de cemento). Ante la acusación de que un horquetense le habría dado muerte de un balazo, el sagaz Posse inquirió: “La ley condena asesinar a otro de un balazo, ¿pero qué intolerable prejuicio es el que llama ‘balazo’ a esta impulsión potente de pieza metálica mediante combustión de pólvora? Un poco de seriedad, señores, un poco de seriedad”.
En la imagen que el lector podrá ver más arriba se aprecia lo que desde varios círculos filosóficos ha dado en llamarse “materialismo anticategorial” (denominación más afortunada que otras que seguramente pronto caerán en el olvido, como “materialismo radical” o incluso “antiidealismo neoatomista”). Ante la edificación de lo que vulgarmente se conoce como muro, los bonaerenses, que nos superan con creces en el cultivo del debate público, discutieron largamente sobre el estatus ontológico del objeto que ante sus ojos se erguía. Los habitantes de San Fernando insistían, haciendo gala de ese apego que el hombre humilde tiene por la tradición, en caracterizar aquello como muro. Una nota de inconformidad dominaba los rostros de los vecinos de la Horqueta, desazón cuyo motivo último no se esclareció sino hasta que el intrépido Posse alzó la mano para sentenciar: “Che, esto no es un muro, son bloques de cemento”. Y cómo no, de inmediato vinieron a la mente de los sanfernandinos los párrafos iniciales del Ser y la nada de Sartre, obra de cabecera de piqueteros y dueñas de casa (¡ay, qué lejos de nuestra chabacanería farandulera!): “El pensamiento moderno ha realizado un progreso considerable al reducir lo existente a la serie de las apariciones que lo manifiestan”. Un joven morenito que agitaba un banderín albiceleste increpó a Posse: “Andá, loco, o sea que vos querés retrotraernos a los sanfernandinos a ese clima nihilista de los sesenta donde la esencia quiso verse reducida a la apariencia, doctrina insulsa que no es más que la renuncia del pensamiento a su interminable búsqueda de lo permamente en la contingencia… no me lo banco, vieja”. Los aplausos alcanzaron todavía algunas limpias manos horquetenses, rápidamente interrumpidas por Posse: “Y sí, pibe, a ver quién esconde renuncias aquí. ¿Te parece que el pensamiento se dignifica borrando lo que hay de peculiar en cada cosa en favor de un símbolo descarnado, desarraigado, vacuo? Lo que todos vemos aquí es una serie de bloques de cemento… decime dónde está el ‘muro’; te diré: el muro es el estandarte de la pereza, lo que colma la realidad es la complejidad, la pluralidad, el fractal… boludo”. Al joven no le quedó más que persuadirse. El debate, amables lectores, se prolongó por horas. Como en otras tantas ocasiones, poca justicia a los hechos ha mostrado El Mercurio, más preocupado por satisfacer a los acalorados de siempre, sembrando rencillas donde el resto queremos ver florecer el progreso y la cultura.
Para finalizar, solo cabe invitar al lector interesado a consultar la obra más reciente de Gustavo Posse, Emjambre de sucesos que llevaron mi nombre, una rica y enjundiosa autobiografía intelectual en que, ya desde el título, reafirma el autor sus convicciones filosóficas. Es notable y conmovedora la narración de cómo la figura de Borges significó desde la más tierna infancia un ejemplo de rigor y originalidad, en especial tratándose del relato Funes el memorioso, texto aún de cabecera para Posse. “Pude allí obtener las primeras intuiciones de cómo existía algo de violencia en simplificar la multiplicidad de las cosas en las denominaciones que la historia de nuestro conformismo había tristemente consagrado; advertí que la realidad estaba asfixiada”, leemos en la página 17; “tal como para Funes resultaba intolerable llamar perro al mismo animal visto de frente y de costado, así yo indagué que bajo cada nombre no había más que un cementerio de objetos clamando ser vistos”.
Gustavo Posse ha vuelto a hacer noticia recientemente, a raíz de la muerte de un poblador de San Fernando que intentaba cruzar el muro (la serie de bloques de cemento). Ante la acusación de que un horquetense le habría dado muerte de un balazo, el sagaz Posse inquirió: “La ley condena asesinar a otro de un balazo, ¿pero qué intolerable prejuicio es el que llama ‘balazo’ a esta impulsión potente de pieza metálica mediante combustión de pólvora? Un poco de seriedad, señores, un poco de seriedad”.
domingo, 24 de mayo de 2009
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Ernesto Feuerhake
Un perro me ladra,
digo, voy caminando por una calle, una calle que se ve vecinal que es vecinal, sin ninguna hostilidad o con muy poca la hostilidad que uno podría encontrar al caminar, justamente, en un lugar apacible la hostilidad o la violencia propias de la apacibilidad en un mundo donde nada es apacible la hostilidad de la excepción, en este caso la excepción barrial.
Voy caminando, llevo mis compras en una bolsa negra que no se trasluce a través de la cual no se ve nada Voy caminando con una bolsa negra en las manos y un perro, un perro de (una) casa, me ladra. Salto y digo para mis adentros (aunque lo digo con voz, como para mis afueras, lo digo con volumen pero con un volumen que solamente yo oigo, no sé por qué lo digo y no simplemente lo pienso) grito o quizá ladro.
El perro me ladra y salto y ladro conchetumadre.
Es un perro chico se apuró y se subió a un cubo de cemento para quedar más alto me ladró desde una altura pero desde una altura en que seguía siendo más chico que yo me dio risa eso, y me reí para mis afueras, me reí en su cara, me reí en la cara del perro si se concede que los perros tienen cara o rostro
(y hay un perro, entre tantos los perros, un perro humano, el último perro-humano del que cuenta Lévinas, un perro judío, como el de la canción que cantaban mis mamás, un perro, Bobby, que terminó siendo judío y humano por una casualidad, un perro en un campo de concentración)
Me reí en su cara pero el perro se quedó impávido me miró a los ojos
Yo sé que es un perro, pero el perro me mira con unos ojos que yo no puedo creer que no me esté en verdad mirando
Por un segundo lo desafío, lo desafío a las miraditas, a ver quien retiene más la mirada quién retiene el mundo por más tiempo fijo quién es más capaz de retener en la retina el presente pero es difícil ganarle a un perro o más bien es difícil competir con un perro, si un perro pudiera ser un "quién" En todo caso me ganó, o yo pienso que me ganó. El perro quiso tener, o simplemente tuvo, una actitud como de soberano: se paró en una altura (no sé) y me miró, después, acto seguido o ipso facto, me ganó yo me reí otra vez, aunque poco.
Pero esto no duró más que diez segundos, no puede haber durado más que diez segundos todo este cuento. El cuento, la fábula dura más, pero lo que pasó no duró más que diez segundos. No sé si un perro puede relatar algo.
Sus ojos eran como si se hubiera decidido a ganar, a ganar algo y claro que a ganarme a mí pero yo no sé si "ganarme" sea la palabra que él, el perro, el, usaría yo por lo pronto me siento incómodo usándola o mire esto, me siento incómodo dejándola atravesarme, dejando que una palabra equívoca como "ganar" pase a través mío una palabra que en la lengua chilena, digamos, significa otra cosa ganar o ganarse, tomar un lugar, conquistar un lugar "me gané aquí" "me gané el aquí" "conquisté aquí" "me gané este lugar" me gané aquí el perro se ganó allí se ganó la altura de un bloquecito de cemento, y me ganó se ganó en mí, se quedó en mi retina, se ganó (en) mi retina con su mirada que no se movía, ganó, conquistó mi atención y se quedó en ella, como sobre una altura, ladrando, todavía lo oigo ladrando, oiga, es cierto todavía y desde lejos lo oigo ladrarme, hablarme, decirme algo pero bajo, bajo la forma de un ladrido
"bajo la forma de un ladrido"
el ladrido que es una forma una sombra sonora que se posa un animal lingüístico que se para se gana (en) lo dicho por el perro lo dicho a mí por un perro que me ladra y que me ladra sólo, estimo, porque voy pasando y no me conoce un perro que defiende su lugar ganado ladrando a cualquier invasor.
Desafío al que gana, al perro que gana, pero el perro, que habla bajo los ladridos, ya siempre ha ganado con su mirada en su mirada yo puedo ver
(y hay una distancia que quizá un perro pueda ayudar a sondear, una distancia entre mirar y ver, distancia quizá mayor que la que hay entre ver y mirar y observar)
puedo ver que el perro siempre es el que ya ganó el perro es siempre el soberano y está siempre en la altura se ha ganado ya siempre en mi alma aunque sólo por un segundo ha turbado mi alma, ve, ve usted, el perro no tuvo que decir nada y yo concedo mi reverencia ante su soberanía que no tiene palabra.
El soberano sólo ladra.
digo, voy caminando por una calle, una calle que se ve vecinal que es vecinal, sin ninguna hostilidad o con muy poca la hostilidad que uno podría encontrar al caminar, justamente, en un lugar apacible la hostilidad o la violencia propias de la apacibilidad en un mundo donde nada es apacible la hostilidad de la excepción, en este caso la excepción barrial.
Voy caminando, llevo mis compras en una bolsa negra que no se trasluce a través de la cual no se ve nada Voy caminando con una bolsa negra en las manos y un perro, un perro de (una) casa, me ladra. Salto y digo para mis adentros (aunque lo digo con voz, como para mis afueras, lo digo con volumen pero con un volumen que solamente yo oigo, no sé por qué lo digo y no simplemente lo pienso) grito o quizá ladro.
El perro me ladra y salto y ladro conchetumadre.
Es un perro chico se apuró y se subió a un cubo de cemento para quedar más alto me ladró desde una altura pero desde una altura en que seguía siendo más chico que yo me dio risa eso, y me reí para mis afueras, me reí en su cara, me reí en la cara del perro si se concede que los perros tienen cara o rostro
(y hay un perro, entre tantos los perros, un perro humano, el último perro-humano del que cuenta Lévinas, un perro judío, como el de la canción que cantaban mis mamás, un perro, Bobby, que terminó siendo judío y humano por una casualidad, un perro en un campo de concentración)
Me reí en su cara pero el perro se quedó impávido me miró a los ojos
Yo sé que es un perro, pero el perro me mira con unos ojos que yo no puedo creer que no me esté en verdad mirando
Por un segundo lo desafío, lo desafío a las miraditas, a ver quien retiene más la mirada quién retiene el mundo por más tiempo fijo quién es más capaz de retener en la retina el presente pero es difícil ganarle a un perro o más bien es difícil competir con un perro, si un perro pudiera ser un "quién" En todo caso me ganó, o yo pienso que me ganó. El perro quiso tener, o simplemente tuvo, una actitud como de soberano: se paró en una altura (no sé) y me miró, después, acto seguido o ipso facto, me ganó yo me reí otra vez, aunque poco.
Pero esto no duró más que diez segundos, no puede haber durado más que diez segundos todo este cuento. El cuento, la fábula dura más, pero lo que pasó no duró más que diez segundos. No sé si un perro puede relatar algo.
Sus ojos eran como si se hubiera decidido a ganar, a ganar algo y claro que a ganarme a mí pero yo no sé si "ganarme" sea la palabra que él, el perro, el, usaría yo por lo pronto me siento incómodo usándola o mire esto, me siento incómodo dejándola atravesarme, dejando que una palabra equívoca como "ganar" pase a través mío una palabra que en la lengua chilena, digamos, significa otra cosa ganar o ganarse, tomar un lugar, conquistar un lugar "me gané aquí" "me gané el aquí" "conquisté aquí" "me gané este lugar" me gané aquí el perro se ganó allí se ganó la altura de un bloquecito de cemento, y me ganó se ganó en mí, se quedó en mi retina, se ganó (en) mi retina con su mirada que no se movía, ganó, conquistó mi atención y se quedó en ella, como sobre una altura, ladrando, todavía lo oigo ladrando, oiga, es cierto todavía y desde lejos lo oigo ladrarme, hablarme, decirme algo pero bajo, bajo la forma de un ladrido
"bajo la forma de un ladrido"
el ladrido que es una forma una sombra sonora que se posa un animal lingüístico que se para se gana (en) lo dicho por el perro lo dicho a mí por un perro que me ladra y que me ladra sólo, estimo, porque voy pasando y no me conoce un perro que defiende su lugar ganado ladrando a cualquier invasor.
Desafío al que gana, al perro que gana, pero el perro, que habla bajo los ladridos, ya siempre ha ganado con su mirada en su mirada yo puedo ver
(y hay una distancia que quizá un perro pueda ayudar a sondear, una distancia entre mirar y ver, distancia quizá mayor que la que hay entre ver y mirar y observar)
puedo ver que el perro siempre es el que ya ganó el perro es siempre el soberano y está siempre en la altura se ha ganado ya siempre en mi alma aunque sólo por un segundo ha turbado mi alma, ve, ve usted, el perro no tuvo que decir nada y yo concedo mi reverencia ante su soberanía que no tiene palabra.
El soberano sólo ladra.
domingo, 5 de abril de 2009
SUMARIO
Bienvenido a Burdelito. Antes de ofrecer una síntesis de los contenidos de esta, la primera edición, hemos de hacer un par de recomendaciones prácticas. Usted encontrará aquí producciones de diversa índole: poesía, narrativa, ensayo, figuritas de plasticina y artes gráficas, cuyo orden es disperso y alternado; por tanto, conviene que esté advertido de ciertas etiquetas que, por escasa fe en la espontaneidad del espíritu, preferimos incluir de guía en el paseo al que lo invitamos. Si la página se ha acabado, cual si fuera una revista de papel, no se desanime: eche mano del recurso que nuestro equipo de informáticos llama 'click' y prosiga. Así, la revista está integrada por: Jóvenes poéticos, que reúne poesía; Hechos con sus amos, que incluye narrativa; Todo lo real es racional, correspondiente a ensayo; Alguien lo vio, que agrupa artes gráficas, y, por último, Figuritas de Plasticina, que convoca variadas investigaciones cuya autoría y propósito se reserva celosamente el grupo editorial de Burdelito. Preste atención, asimismo, a algunas otras secciones que pueden asaltar su trayecto: Flaite Ilustrado -que responde a la necesidad de salir del fango lingüístico que sume a nuestros connacionales- y un par de espacios más. Agradecemos, también, a la señorita Yumbel Góngora por habernos facilitado tan cordialmente algunas de sus estupendas fotografías.
Pues bien, en esta edición:
- Figurita de plasticina: LUNOR.
- Jóvenes poéticos: Cortos, por Alexánder Páez.
-Figurita de plasticina: Laberintos olvidados. Hoy: Titi.
-Jóvenes poéticos: poema en dos secciones de Pía Aravena.
-Hechos con sus amos: Final del juego, por Jael Valdivia Latin.
-Jóvenes poéticos: Me hago con tus chalitas un recuerdo, por Carlos Azócar.
-Figurita de plasticina: El informe Meteoro Onto Teo Lógico, de Ludwig Weinstein.
-Jóvenes poéticos: Juguito de pelota, por Juan Pablo Rodríguez.
-Hechos con sus amos: Medidas preventivas, por Matías Jaque.
-Figurita de plasticina: Tipología del abismo.
-Jóvenes poéticos: poema de Ernesto Feuerhake.
-Todo lo real es racional: Facebook, o la virtual vida de los Otros, por Álvaro Jiménez.
FIGURITAS DE PLASTICINA: Lunor
Para qué hablamos si existe la luna? Cuántos pasos hay del silencio a la palabra? No lo sabemos. Depende de la capacidad de renuncia ante la vida, y de los gatos. Ayer, mientras miraba a mi gato jugando con la luna, pensé en algo que quiero compartir hoy con ustedes. ¿Para qué hablamos? porqué no nos quedamos callados y nos comprendemos así nomás, como los enamorados. Nos hemos desenamorado del mundo, y como nadie sabe saber lo que siente, hablamos y llenamos con palabras la ausencia fundamental del decir. De eso se tratan las palabras, de desaparecer. Nos escondemos en ellas, y no sabemos que ellas son como el refugio oscuro de la sal gritando en el mar, hirviendo una y otra vez sobre la noche, rompiendo una y otra vez sobre esta orilla que somos nosotros cuando miramos la luna y sabemos que existe. Que las palabras nos traicionan, por supuesto que sí; nosotros también hacemos otro tanto con ellas, porque no queremos asumir el filo y la herida que nos causa. No se trata de ponernos a llorar y anunciar el fin del mundo; se trata más bien de llegar a un acuerdo con aquello que, excediéndonos, nos prefigura en las palabras. Y aquí no hay movimiento que valga; las palabras son como flechas o como balas que atraviesan el cuerpo de las cosas, un estertor que vacía al mundo y lo detiene para fotografiarlo de una vez y para siempre. La palabra es lo que causa la muerte y la caída, el muro vacío de las inscripciones, de los jóvenes que se tocan y se saben amar. Hay una palabra que encontré ayer, en la noche, mientras la música del aire ahogaba en su sueño a los mayores y yo contemplaba desde mi pieza el afuera, buscando acaso un pretexto para vivir. Lunor. Esta palabra que acabo de hacer es el clamor de la luna, el momento exacto en que la luna no es ni una moneda, ni el rostro de alguien que perdimos, es el dulzor y el clamor de una luz tibia que clarea las sombras y nos vigila callando. Es un momento detenido, una duración petrificada en el tiempo y en el espacio perforado. Lunor es algo que sucede y no sucede a la vez, algo que secretamente nos obliga a mirarnos a la cara y decir todas las cosas simples que abrigan la noche; un suspiro, un asentimiento, una confesión, un duelo, en fin, el hilo invisible de las cosas muertas en su decir repentino y dulce. Quiero decir, o nos escondemos o desaparecemos. Nos escondemos para hacernos un rostro inexpresivo entre culpa y culpa, para seguir atando los nudos sin tallar el fondo. Una cruz en el portamaletas. O desaparecemos en lo callado, diciendo sin decir el grito sofocado del dolor y la culpa y el arrepentimiento y la impotencia de no poder desatar lo desatado. Desaparecemos para ser todo lo que más allá de nosotros nos invoca, nos nombra y nos hace nombrar, nos participa de lo que nos falta y nos hace querer con dignidad, como el gato a la luna. Lunor es un portazo grave, un golpe que nosotros hemos decidido dar a sabiendas de lo poco que pesa nuestra voluntad en el destino de las puertas y de los caminos que se abren y se cierran, de las bocas selladas dispuestas a besar.
Para qué hablamos si existe la luna? Me pregunta sonriendo la cola de mi gato.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Alexander Páez
Cortos
por Alexander Páez
1
Cada vez que un perro muere
otros tantos más dejan de llorar
y más de algún humano sabe
que su risa es
humo absorbido por el fuego.
3
Dos saludos tuvieron las mañanas,
cada Sol dos nubes refrescantes,
y mi ojo dos reflejos que alegraron
los pobres dientes amarillos.
8
Me quieres.
Te quiero.
Mejor separarnos
antes de sufrir
por no querernos.
FIGURITAS DE PLASTICINA: Laberintos olvidados
Queremos agradecer un gesto y aclarar otro tanto. Queremos agradecer la gentil disposición que ha mostrado Titi García Huidobro para participar en la presente edición de Burdelito cediéndonos parte de su obra. El lector podrá encontrar, al final de estas páginas, una muestra de ella, en la que, a pesar de la brevedad que demanda el espacio, se aprecia la fértil impronta que le ha dado renombre en los círculos entendidos. Lo que, naturalmente, quisiéramos aclarar, es la incomprensión de que ha sido objeto, por parte del público masivo, la controversial figura de Titi. En efecto, muchos pretenden confinar a nuestra autora a ese ínfimo paso suyo por televisión. Para quienes no estén familiarizados con el movimiento cultural que, a fines de la década de los ochenta, gestara un grupo de jóvenes disconformes (nos referimos, claro, a Las vírgenes chúcaras), nos vemos obligados a realizar una pequeña referencia biográfica. Titi García Huidobro, más conocida en el medio de las artes visuales como Tigra Wida, fue una de las principales precursoras de lo que más tarde se llamaría, echando mano de un tecnicismo, “autoinstalación perdurable”. Dicha práctica artística consistía, como variante de las instalaciones, por entonces en boga, en una aplicación a éstas de los aportes estéticos de la performance tradicional. No obstante, las autoinstalaciones perdurables no son una simple sumatoria de subprácticas derivadas. Un tercer elemento, aporte personal de Titi, es el de la perdurabilidad. Pero dejémonos de metalenguaje. En concreto, en una autoinstalación perdurable el artista se cede como objeto central de la instalación, configurando una práctica que se inserta en un contexto social más amplio. Lo que anima esta acción, en la que se confunde ficción y realidad, es ejercer una crítica hacia el dominio social respectivo, por medio de la vivificación activa de sus códigos principales, en un tiempo que debe ser mayor al que necesitaría cualquiera para advertir que se está frente a una acción de arte. El espectador/ciudadano debe confundirse hasta el punto de que, dado que no hay instancia real frente a la que la parodia y la idiotez puedan explicitarse como tales, piense que, efectivamente, el autoinstalado perdurable es aquello que critica y denuncia. Así, lo que seguramente algunos de nuestros lectores habrán visto durante algunos años en varios canales de la televisión nacional no es sino Rusia de la tele I, parte de un ambicioso proyecto que hacia comienzos de los noventa abrigara Titi, el que, por giros en su pensamiento artístico, fue abandonado. Mientras que algunos colegas admiraron, y siguen admirando hoy, la valentía y el arrojo, el sacrificio y la tenacidad de Titi, otros, sobre todo pertenecientes a las generaciones más jóvenes, han olvidado, o sencillamente nunca conocieron, el proyecto artístico detrás de la nimia personalidad de la Titi García Huidobro que el televidente común identifica.
Hoy, Titi García Huidobro ha dejado de lado las artes visuales para retomar la que fuera su principal preocupación durante la década de los ochenta: la poesía. La muerte de su madre, acaecida en 1998, producto de una lamentable autodeterminación, dejó una huella imborrable en el espíritu de Titi, quien, ya en el 2000, decidió, con la misma energía y rudeza intelectual de que nacieran sus aportaciones en las artes visuales, sumergirse en el mundo de la religión y el misticismo. Presentamos aquí un poema, integrante de su inédita colección Las altitudes llanas, que revela su, según algunos, acaso obsesivo interés por la figura de Dios, figura, con todo, tan problematizada como reiterada en sus versos, en la que confluyen desde aspectos propiamente espirituales hasta conflictos políticos de la historia reciente. Los críticos se han visto divididos al respecto: hay quien señala que el poema aquí presentado sugiere una “interesantísima imantación sublimada de la figura multiforme del padre”, mientras que otro ha declarado que no pasa de ser un “abuso panteísta”. A este último, con la agudeza que la caracteriza, Titi ha contestado: “Estas líneas son, acaso, el eco de una síntesis que a usted, señor X, le llevaría toda la vida leer”. Dejamos, pues, al lector con “Presencias”.
PRESENCIAS
Los ojos de Dios
Las tardes de Dios
Las sombras luengas de Dios
El sordo temblor de Dios
Las ciegas grietas de Dios
Los mudos soles de Dios
Las inolorantes raíces de Dios
Los intáctiles precipicios de Dios
Los azotes de Dios
Los perdones de Dios
El humo olvidado de Dios
El ladrillo de Dios
El dedo de Dios
La uña de Dios
La mesa de Dios
Las lentejas de Dios
Las lentejuelas de Dios
Las polainas de Dios
Los porotos de Dios
Los bototos de Dios
Los escotes de Dios
Los bigotes de Dios
Los amigotes de Dios
Las ampolletas de Dios
Las vinagretas de Dios
Las cunetas de Dios
Los cometas de Dios
Las tetas de Dios
La Eta de Dios
La zeta de Dios
La ce de Dios
La ese de Dios
El sonido sibilante
Único, ágrafo, de Dios
Don de Dios
dar los dados que
los dedos diluvian
en la duda del adiós
o en el adiós de la duda
Dios mío
(2005)
Hoy, Titi García Huidobro ha dejado de lado las artes visuales para retomar la que fuera su principal preocupación durante la década de los ochenta: la poesía. La muerte de su madre, acaecida en 1998, producto de una lamentable autodeterminación, dejó una huella imborrable en el espíritu de Titi, quien, ya en el 2000, decidió, con la misma energía y rudeza intelectual de que nacieran sus aportaciones en las artes visuales, sumergirse en el mundo de la religión y el misticismo. Presentamos aquí un poema, integrante de su inédita colección Las altitudes llanas, que revela su, según algunos, acaso obsesivo interés por la figura de Dios, figura, con todo, tan problematizada como reiterada en sus versos, en la que confluyen desde aspectos propiamente espirituales hasta conflictos políticos de la historia reciente. Los críticos se han visto divididos al respecto: hay quien señala que el poema aquí presentado sugiere una “interesantísima imantación sublimada de la figura multiforme del padre”, mientras que otro ha declarado que no pasa de ser un “abuso panteísta”. A este último, con la agudeza que la caracteriza, Titi ha contestado: “Estas líneas son, acaso, el eco de una síntesis que a usted, señor X, le llevaría toda la vida leer”. Dejamos, pues, al lector con “Presencias”.
PRESENCIAS
Los ojos de Dios
Las tardes de Dios
Las sombras luengas de Dios
El sordo temblor de Dios
Las ciegas grietas de Dios
Los mudos soles de Dios
Las inolorantes raíces de Dios
Los intáctiles precipicios de Dios
Los azotes de Dios
Los perdones de Dios
El humo olvidado de Dios
El ladrillo de Dios
El dedo de Dios
La uña de Dios
La mesa de Dios
Las lentejas de Dios
Las lentejuelas de Dios
Las polainas de Dios
Los porotos de Dios
Los bototos de Dios
Los escotes de Dios
Los bigotes de Dios
Los amigotes de Dios
Las ampolletas de Dios
Las vinagretas de Dios
Las cunetas de Dios
Los cometas de Dios
Las tetas de Dios
La Eta de Dios
La zeta de Dios
La ce de Dios
La ese de Dios
El sonido sibilante
Único, ágrafo, de Dios
Don de Dios
dar los dados que
los dedos diluvian
en la duda del adiós
o en el adiós de la duda
Dios mío
(2005)
JÓVENES POÉTICOS: Poemas de Pías Aravena
por Pía Aravena
i) La historia.
Una cuerda amarrada
De un árbol a un mástil hechizo.
Nuestro trapecio.
Es sin zapatos, María Paz.
Tú también hiciste trampa,
desde la próxima es limpio.
Ya.
Ya.
Una melodía insecable
Que gotea su monótona incertidumbre
m m m m m m m
concentra la mirada en la cuerda,
las manos en el árbol no recuerdan que deben soltarse.
Se mueve mucho.
Está quieta, apúrate.
Una niña soleada me lo dice.
Me está diciendo que el miedo se está hinchando
ay una niña que está viviendo mi primer duelo
como si fuera un juego de cuerda floja.
Nunca entendería,
Estoy sola en esto
He crecido 10 años sobre el tambaleo
y no tengo con quién hablar.
La niña sigue abajo
todavía en paz,
por un segundo comprendo el juego.
ii) El poema
Quiero contemplar aquello que hace surgir
esa comprensión sin esfuerzo
que nace sin parto, sin coito, sin mensajes angelicales
de que la importancia es un agregado de capas
Cuando el momento se saca un manto
el siguiente copiará a su antecesor
y cada vez huele más rico
Algunas veces, a los 60 años
que cumpliré en 60 años
miro hacia abajo lo que resta de mi cuerpo
y comprendo que nunca estuve tan desnuda.
Aquí, pero en la lejanía, abrazo a la vieja nacida recién
y con el punto cardinal desaparecido
me muevo sin frío
descansando,
caminando sobre la cuerda que ya no se mueve
(que nunca se movió sola).
Al son de mis propias carcajadas diafragmáticas
Y del último castañeo de mandíbulas
resentidas por el chicle
que mastiqué desde los 16 hasta los 23
pego mi segunda membrana
debajo del asiento de la universidad mentirosa
que en una económica y misteriosa
continuidad de mesa y silla
sostuvo el tedio, la esperanza y el desaliento.
El pueblo de los murales de la justicia social
mira con sospecha inquisidora
a la chiclómana que mendigó educación
a cambio de un lugar para deshacerse de
membranas y chicles.
Ese acto me transporta hacia el horizonte
que no tiene foco, que no colinda;
hacia la mancha de color indefinido
que es mi ternura y mi caída,
que es la cuerda y mis pies firmes.
HECHOS CON SUS AMOS: Cuento de Jael Valdivia
Final del Juego
por Jael Valdivia Latin
Por fin no hay ruido. Menos mal, porque yo estoy cansado de mirar la pared que cada vez se pone más roja, y a mí me cargan las paredes rojas que gotean mucho, sobre todo si chorrean en las caras de las personas que quieren dormir. Dormir mirando el tragaluz que está arriba, en el techo.
Una vez escuché que cuando uno muere, va al cielo y puede ver de cerca las estrellitas blancas que se ponen algunas noches cuando el tragaluz está limpio. Debe ser lindo mirarlas tan cerca y saludarlas con la mano para que te conozcan, así cuando las veas de nuevo te guiñen el ojo y sonreír tranquilo en el cielo. Lastima que eso pase justo cuando uno muere y a mi me falta tanto, unos cien o doscientos años, depende cómo vaya la vida, mi tía Julia (que ya debe tener unos cientocincuenta) dice que a veces es bonita la vida, en la juventud sobre todo, yo le creo, cuando uno está en el jardín con las tías es tan feliz, y ahora a los ocho años, con los profesores... todo ya tan acabado. Me da pena, por eso uno tiene que entretenerse en algo, para evitar estar esperando como tonto en la cama que llegue la mañana y volver al colegio, eso es lo que no entiende la tía, no aguanta que yo juegue a las bolitas y por pura maldad me las guarda con llave, toda la noche, y yo tengo unas ganas de pedírselas por un ratito aunque sea, para poder mirarlas, pero no me atrevo, seguro que a esta hora debe estar en su cama durmiendo a pata suelta...
Es difícil estar así, con las bolitas controladas día y noche en el velador de la tía Julia, mirar ese feo mueble con los bordecitos brillantes, el dolor de estomago, y esperar el único momento donde puedo jugar: en las tardes. Cuando llego del colegio y me tomo la leche con plátano rapidito para ir a la plaza y encontrarme con el Carlos. La tía dice que me hace mal tomar todo tan rápido, yo le digo que no es tanto, porque si llego a la plaza luego voy a poder entrenar más y tal vez participar en algún campeonato mundial de bolitas. Y salir en la tele y todo. No me cree, pero el Carlos sí, él sabe que tengo talento. Bueno, eso yo ya lo sabía desde hace como dos meses cuando compre mis primeras bolitas y me puse a jugar en la plaza, ahí fue donde conocí al Carlos, me acuerdo que él estaba sentado en un banco, uno verde con las maderitas quebradas en el centro, como casi todos los bancos de las plazas, y yo trataba de jugar a las bolitas pero no podía, las lanzaba a cualquier lado, sin nada de técnica, las caras que pone uno cuando está enojado puede dar risa a veces, sobretodo si se encuentra en una plaza con el Carlos ahí mirando. Yo insistía, insistía hasta que pude, una chita el primer día, ese era un logro, y me puse a saltar por todos lados, y me decía, qué talentoso, qué talentoso hasta que todos se pusieron a reír, incluso el Carlos, qué rabia, todos burlándose, entonces juré no volver a la plaza, no poner siquiera un pie en toda mi vida, soy un niño de palabra y un juramento no se quiebra así tan fácil, pensaba, y no pude. Yo había cumplido dos semanas sin ir hasta que un día sábado en la mañana mientras jugaba apenado entre las rosas de tía Julia, lo vi afuera, al Carlos, con sus piernas super largas y la mirada rara en la vereda, estaba mirando la casa con los ojotes como huevos duros. Al principio no le tomé atención, era un desconocido, ni siquiera sabía su nombre, hasta que se acercó lentamente y su sombra se hacía grande grande, estaba asustado:_ Te cambio dos ojos de gato por esa_ Los ojos de gatos son bolitas chiquitas, y él quería cambiarla por mi bolón, estaba loco, así conocí al Carlos.
No sé por qué al principio estuvo tan amistoso conmigo, debe ser por el bolón, creía, pero en realidad era porque yo tengo talento y como él andaba buscando un discípulo tenía que caerme bien, obvio, además los verdaderos maestros nunca son malas personas. Eso lo sé porque en una película de karatekas aparecía un viejo con cara rara y le enseñaba al otro todas sus técnicas, él era bueno. El Carlos también. Las primeras clases no fueron como clases clases, al Carlos le gusta empezar con pura teoría, que al final todos son bolitas andantes y hacen chita y cuarta a cada rato, a uno le abren la mente esas palabras tan bonitas, como él dice: es pura filosofía. Luego vino practicar todas las tardes, a escondidas eso si, porque si la tía se enterara de que recibo clases me pegaría fuerte, eso me dijo el Carlos, entonces mejor no. Al principio practicaba en la plaza, pero ya renunciamos, hay muchos niños, además es difícil con el piso de tierra hacer rodar las bolitas, las piedras y gusanos siempre se cruzan en el camino, por eso a veces practicábamos en mi casa, si no estaba la tía claro, el Carlos siempre me preguntaba cuándo podíamos entrenar allá, le gusta mi casa parece. A mi también me gusta, porque es muy grande y tiene muchas cosas que mostrar, cuando en la tarde entramos yo le explico que ese jarrón es de china y ese pilucho de Italia y que todo es muy caro porque mi tío Adolfo que en paz descanse, viajaba mucho y se los mandaba por correo a la tía Julia. Me gusta decirle eso al Carlos, pone los ojos grandes y dice, tienes mucha suerte, mucha suerte y mira de arriba hacia abajo, de arriba hacia abajo, tratando de agarrar algo y yo retándolo porque la tía se va a enterar si falta alguna cosa. Y la tía siempre cuida muy bien sus cosas, las anda limpiando todo el día y me cuenta las historias de cada una, eso le encanta a ella, se pasa horas, y yo a veces no más la escucho cuando estoy aburrido, es decir cuando no hay clases de bolitas. A la tía Julia siempre le tiembla la mano cuando habla, debe ser un tic como dicen todos, pero yo creo que siempre está nerviosa, con tantas cosas en la casa, limpiando y cuidando todo, los nervios no le alcanzan, por eso el doctor me dice que la cuide harto y que no la haga rabiar, uno aparte de entrenarse para el campeonato de bolitas tiene que cuidar a viejitos, eso le dije y él movió la cabeza no más, igual que yo, son demasiadas responsabilidades para un niño. No debo pensar en ellas porque me quitan la concentración, justo ahora cuando hace como dos días el Carlos me dijo que mandó una solicitud a los organizadores del campeonato y como él tiene influencias me aceptaron sin problema. Menos mal que conoce gente sino estaría hasta el otro año practicando todos los días mientras otro se gana el trofeo que es mío. Mío para siempre y estoy esperando que salga el sol y llegue el Carlos que me va a despertar temprano para viajar hasta la ciudad donde se va a realizar el campeonato, ojalá que me vaya bien, y que la tía Julia acepte que yo vaya hasta allá. Hoy él va a hablar con ella, en la noche claro, porque ahí está menos nerviosa y casi seguro que acepta, por eso le dejé la puerta abierta al Carlos para que pasara sin problemas. Yo sé que la tía Julia va a acceder, le prometí que si iba, le traería una escultura bien bonita de allá, no me respondió nada, pero yo sé que le gustó la idea. Esa sonrisa un poco irónica y el movimiento de cabeza, sí, está súper feliz. Y yo no debería estar escribiendo estas cosas hasta tan tarde, me va a costar mucho despertar mañana, los ojos van a pesar montones, todo por culpa de la tía, porque hace unos veinte minutos que el Carlos llegó y la tía lo sorprendió en la salita de las estatuas, pobre Carlos, y la tía, puro grito, que llámate a los pacos y todo eso, sí, se puso un poco loca. Entonces ambos entraron a su pieza, que está al lado de la mía y gritos y gritos hasta que de pronto un ruido fuerte, como de fuegos artificiales de año nuevo y pura calma. Entonces yo creo que por fin se entendieron y me voy para el campeonato, bueno, eso creo, ojalá que mañana la tía este más feliz, porque yo, me voy con el Carlos a jugar bolitas. Por eso me tengo que dormir luego, a pesar de que la pared gotea un poco agua rojita, eso es natural, me digo, lo bueno es que por fin no hay ruido.
JÓVENES POÉTICOS: Poema de Carlos Azócar
Me hago con tus chalitas un recuerdo
por Carlos Azócar
Me hago con tus chalitas un recuerdo
Entre las huellas de los felinos ausentes
Y Entre sus selvas inmensas de marihuana
Media hora y ya no es domingo
Comienza todo
y observo conmovido
cómo tus chalitas te devuelven de tu sueño
siempre
descalza te has calzado
y acá seguirás tipiando ideas ajenas
ya sé…
no le crees a nadie
a mí tampoco…
y a veces me da lo mismo
porque confío en los otros gestos de la entrega
y también
por que prefiero
contarte al oído
mis tristes mentiras
que me permiten seguir viviendo
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